Gamberrismo Ilustrado

"Todas las argentinas..." en la UNAM

2010-04-14T01:23:00.001-07:00

Presentación del lanzamiento más reciente de Editorial Moho, Todas las argentinas de mi calle de Rodrigo Márquez Tizano.

En la mesa:

Rafael Pérez Gay
Luis Muñoz Oliveira
Alfonso Vázquez S.
y el autor

Modera: Ingrid Solana

Jueves 15 de abril, 18:00 hrs

Salas A y B
Facultad de Filosofía y Letras
Ciudad Universitaria

Presentación de "A pie" de Luigi Amara

2010-03-26T11:36:00.001-07:00

Invitados quedan

Entrevista en Excélsior

2010-03-23T10:29:00.000-07:00

Ociosos: ahí les va una nota y entrevista que me hicieron en el Excélsior. Me agarraron borracho, aviso.

Hagan click AQUÍ

Gracias a José Rodríguez por los cumplidos y el interés

Todas las argentinas de mi calle

2010-03-22T13:15:00.000-07:00

A la venta en los peores congales y a un precio sin intermediarios en www.moho.ws

Preguntas y respuestas en el Excélsior (update)

2010-03-16T14:24:00.000-07:00

A propósito del lanzamiento de Todas las argentinas de mi calle estaré en una sesión de preguntas y respuestas con los lectores del Excélsior. A las mejores tres preguntas se les regalarán tres libros autografiados y pases para la fiesta del jueves. Métanse y a lanzar dardos. Link directo AQUÍ

***UPDATE***

AQUÍ están las preguntas seleccionadas y las respuestas más tontas que se me ocurrieron.

Presentación y fiesta de "Todas las argentinas" de mi calle de Rodrigo Márquez Tizano

2010-03-16T12:59:00.000-07:00

Al fin llega el día y la hora señalada. Quisimos ahorrarnos la engorrosa presentación típica con mantelito de fieltro verde y jarras de agua con sus respectivos vasos, así que preparamos una fiesta de verdad, con la participación de mi querida Amandititita, reina de la anarcumbia; y los maravillosos Pellejos (la banda del ruidoso Daniel Guzmán, uno de mis mejores amigos y extraordinario artista plástico, quién por cierto, dibujó la portada de mi libro). En las tornamesas estarán Dj Tepepunk (Que no es otro sino Eduardo Thomas) y DJ Guaguis (Ali, guitarrista de las Ultrasónicas y las Kumbia Queers) con sendas selecciones frenéticas para volver locas a las masas de intelectuales y arrítmicos. Además va a haber una pequeña charla con Guillermo Fadanelli a las 8:30 de la noche, cuándo se presentarán Cumbia y desaparecer de Kyzza Terrazas y Todas las argentinas de mi calle de éste que les escribe. Ambas son colecciones de relatos, muy distintas entre sí, pero recomendables. No voy a hablar de mi libro porque me parece una vulgaridad, ni del de Kyzza porque no lo he leído bien, pero ya iré poniendo las notas de prensa al respecto. La entrada al recinto (con un libro) será de cien pesos, que incluye, por supuesto, dos horas de barra libre cortesía de los amigos de J&B, y Tequila Alacrán, patrocinador de SOMA, la escuela de arte-galería-residencia-foro cultural-bar propiedad de mi entrañable Yoshua Okón y Eduardo Abaroa, quienes amablemente prestaron el lugar a Editorial Moho para presentar sus dos últimos lanzamientos. Si consideramos que los libros estarán en casi doscientos pesos en tiendas y abonamos la barra libre, los Dj's y las bandas, probablemente estaremos hablando de la fiesta del año. Para mí representa mucho que mis lectores puedan acompañarme ese día, así que los espero ansioso. Es mi segundo libro y ya vendrán más, pero mientras tanto, acompáñenme sin miedo al viernes. He de agregar que además de poder fumar, usted no será evacuado a las dos de la mañana como en el resto de garitos de la ciudad. Y eso es porque esto no es un bar: es una escuela.

FIESTA DE PRESENTACIÓN DE LOS LIBROS:

Cumbia y desaparecer. De Kyzza Terrazas.

Todas las argentinas de mi calle. De Rodrigo Márquez Tizano.

En la música: PELLEJOS (www.myspace.com/pellejoss),
AMANDITITITA. DJs: TEPEPUNK, ALI GUAGUIS

2 HRS. de barra libre.
Cooperación: 100 pesos por un libro.

SOMA se encuentra en Calle 13 No. 25 Col San Pedro de los Pinos (a media cuadra de Revolución).

El triunfo de la belleza es hacerte comer semillas

2010-03-05T10:55:00.000-08:00

Los hombres enamorados de ciertas mujeres son seres incurables esperando el bien morir. Y a los cadáveres es mejor no tocarlos.

Carne tártara

2010-02-25T01:27:00.000-08:00

A esto le guardé siempre la distancia precisa
cuatro pesos muertos al menos,
igual que con el tetris:
acomodé las piezas
como un ruso desarma y engrasa
el periférico calibre de la geometría,
sin pensar en las bajas del antojo
ni en la artillería descontinuada
ni en la carga épica y estética
de un suicida que libera de ser a su verdugo,
prefiero verme como un 4x4 que sale de quién sabe dónde
que sirve a quién sabe cuántos,
el cantar de un pájaro pirateado a wikisounds
ladrido del mundo
jalarle o ver jalar
el futuro es un galgo que no me corresponde
pude ser que haya confundido a Torres Bodet
con un dealer de intenciones,
como un villamelón ebrio de sol
obra milagros con la sangre
hasta volverla domingo y sosiego
hasta que pueda devorar la morcilla del asombro,
pero aquí hablamos de un hombre al que no puedo perdonar,
uno de los nuestros,
que respiraba y llenaba de rosas a mi madre
hasta que sus celos la llamaban puta y yo lo echaba de casa
empuñando un desarmador,
un culero al que quise matar
como nunca había deseado nada en la vida,
tantas veces y de maneras tan distintas
que su cuello se volvió mi kamasutra de la asfixia,
así no había más espacio en su cráneo
que el destinado a su propio odio,
él se resolvió de un chispazo
y yo aún no puedo con este mundo
salvaje y hermosísimo
verdinegro
desequilibrado
puto mundo
al que no vine a matar.

Determinismo cruel 19.

2010-02-13T12:03:00.000-08:00

19.

la noche es como un avión
y ella que se recarga
el piloto salta primero
no olvida llevarse con él otros paracaídas
luego la tripulación se mata por los inflables
sólo los tontos creen en el acuatizaje
y en la gravedad de los cuerpos rotos,
fideos de tres días
que alguien encontrará
sumidos en la hinchazón del mal bostezo
bondadosos, enlatados
¡salve la muerte de sal!
y su ademán sin cenizas ni encierro
y esa vocación de que todo reencarne como atún
esa no es forma de que la noche pase
habría que acabar vacío y chupado
pegado a tierra
como el hueso de una fruta famélica
viviendo de pastillas
contemplando a la mujer que nadie pudo sostener,
ésa que le da play
al violento encuentro entre la razón
y el tránsito aéreo

Pensando en esa cíhica (feat. MC Miriam)

2010-02-04T17:35:00.000-08:00

Lado A.

@rmtizano
estuve esperando dos horas
hijo de puta
esto se acabó
bastaba un sms
o un correo sin asunto, pero no,
tus seguidores se merecen saber las cosas importantes
el retweet ad infinitum
pasar a “una relación complicada”
y que a ti y a otras nueve personas les guste eso:
esperemos que #prayforhaiti
no acapare la piedad del mundo,
tan párvula, provisional
poco menos que un campo minado
a la espera de cualquier cuerpo amoroso,
el blando estallido de una metralleta
sobre la tierra que eyacula

Lado B.

¡que jerga mística esencial!
140 balas
linkear el jpg
de un trozo de carne horadado,
nadie quiere saber de los muertos
porque hay demasiados
todos anónimos e idénticos
tibia la tina, suave el derrumbe
si se estira el sentido del deber
la piel se encoge en ripios
y cuando se empañen los espejos
bastará recordar al hombre que entendió
el viejo cuento de partir y desatar:
nunca es suficiente con tirar de un extremo
tampoco sirve instalarse en el nudo,
25 bares es el límite
para descubrir que no eres la vida
ni mucho menos.

Èmil MC en el mic, glitch sampleado de “Cut-the-knot” de Gordias (Warp Records, 333 a.c.), breakbeat de “Apache” de The Incredible Bongo Band. Gracias eternas al binomio maravilla: Kool Herc y Darío Moscatelli.

Presentación de Polvo Rojo de Daniel Herrera

2010-01-30T16:51:00.000-08:00

Entrañables amiguetes: Vístanse de niño dios este martes y cáiganle a la presentación del novísimo material de Daniel Herrera, cuentista lagunero, crudo, violento y con un sentido del humor torcido, es decir, de los míos. En su segunda colección de relatos, Daniel sigue diseccionando la parte más elemental del ser humano: sus pasiones y las consecuencias que dejarlas libres acarrean. Los dardos en sus epígrafes llevan destinatarios claros: Carver, Bukowski, Fante; Daniel no niega haber mamado de las tetas frondosas del trimurti suciales, pero a diferencia de los imitadores noventeros que nos invadieron luego de las traducciones de Anagrama, logra ponerle un sello personal, ese punto ciego de brutalidad con denominación de origen: Torreón (y Gómez Palacio los fines de semana que no venden cerveza más que en el Territorio Santos Modelo). Se notan las influencias, vamos, pero al leer Polvo Rojo me sucedió como cuando me acerqué aQuién no necesita algo en que apoyarse de Roger Wolfe: un libro adscrito al cánon arriba mencionado pero rico en elementos propios y lo más importante, puede escucharse una voz particular. Y es que como lector he llegado a desarrollar una fuerte reticencia a muchos escritores de Jalisco pa' arriba: dopplegangers de Élmer Mendoza a puños. Narco, balazos, muertas. ¿Ya estuvo, no? (El único que ha logrado desarticular el tópico con maestría ha sido Yuri Herrera en su Trabajos del reino pero ¡oh, sorpresa! es de Pachuca).
Afortunadamente Daniel sabe que en las historias sencillas pueden encontrarse los guiños más terribles y desmesurados. Pensándolo bien, Torreón cuenta con algunos escritores fuera de lo común: Gilberto Prado Galán, esnayista puntualísimo metido a palindromista (más de 20,000 reversemas lo avalan como el papalíndromo) y Wenceslao Bruciaga (cronista y narrador del sórdido mundo de los cuartos oscuros y las vicisitudes homosexuales, además de promotor de la cultura del popper).
La invitación está hecha: Polvo Rojo está editado por Ficticia, un sello que siempre ha llamado mi atención, sobretodo por sus colecciones dedicadas a la narrativa y crítica de fútbol y tauromaquia. Presentamos Bernardo Fernández BEF, Jorge Flores-Oliver BLUMPI, el autor y el que escribe estas líneas, por lo que promete ser una noche al menos divertida y malpasada. De ahí el after es en el Felina, así que a celebrar la candelaria chiquillos.

Martes 2 de febrero, a las 19:00 horas en:
Centro de Lectura Condesa
Nuevo León 91, colonia Condesa, México, DF, CP 06140
Teléfonos: 5553 5268 y 5553 5269

Presentan: Bernardo Fernández BEF, Jorge Flores-Oliver (BLUMPI), Rodrigo Márquez Tizano y Daniel Herrera

El amor coloca y transforma lo que toca

2010-01-17T02:33:00.000-08:00

Me gustaría decirte que escuches a Borodin,
que habrá una próxima vez
pero naaaaa
tampoco me interesa ,
no hay por qué ensalzar
a un mandilón de hace dos siglos,
además a ti te gusta el techno pop
y los besos en hielo seco;
necesitas una pista con tu nombre
la píldora del estrobo
eres el hit parade de mis cuarenta principales
top of the pops en el rama lama ding dong

YYYYYYYY

Vas a derretirte un viernes
entre los brazos de tu mismo apellido,
en realidad cualquier día de éstos
algún culero en el Bandasha
tardará diez minutos para convencerte,
le bastará con sobornar al disc jockey
un reggaeton y tres rondas:
Borodin es LA marca de vodka, nena
¿apoco no conoces San Petesburgo?

Determinismo cruel 17.

2010-01-11T11:42:00.000-08:00

17. San José vestido como Robin

puede provocar tormentas
el tacto aéreo de una figura sin contorno,
aire solo;
entre esta palma temblorosa
y el frío roce de la sombra
existen aún dos centímetros de mugre,
un espacio delineado
que es vínculo y cruz
y un puñal de humo
que tuerce espaldas como varillas de cartón,
allí donde no hay costuras
ni un rostro que corresponda a la densa galaxia de su cuerpo:
la dejé con los tendones calcinados
como una mancha de aceite atrapada en la furia de un paisaje,
sol negruzco que se repite, una y otra y otra vez

Determinismo cruel 14.

2010-01-03T22:08:00.000-08:00

14.

la mudanza comienza en siete días
y me pregunto
¿para la eternidad qué unidad de tiempo
ínfima,
casi invisible
sería la equivalente a una semana ?

Final feliz

2009-12-17T12:14:00.000-08:00

A Rabbit Angstrom

De pequeño admiraba a cualquier idiota con bigote,
bastaba con que fumara, dijera palabras obscenas,
tuviera más de una chica
no sé, la televisión, mi padre; algo de eso habrá tenido que ver.
Ahora los niños observan mis pasos en silencio
y casi nunca me sonríen:
es el mismo respeto que se guarda por un féretro cerrado.
Como me gustaría poder decirles
que hacerse mayor no tiene nada de especial,
que no cuesta nada.

Determinismo cruel 7.

2009-12-01T12:31:00.000-08:00

7.

la arquitectura anticuada
de una mujer que se ha ido:
he llegado a pensar en sus huesos
como la estructura de estructuras,
la red inconmovible
de este edificio pendular
desprovisto de cimientos

no me iba a venir la sangre del aire,
mucho menos de la tierra.

Determinismo cruel 6.

2009-11-24T20:23:00.000-08:00

6.

El personaje de una película serie b
(pongamos que se parece a Peter Lorre)
registra los cajones
de una cómoda desvencijada
dentro de un departamento podrido
en una calle como cualquier otra:
con ancianos sin recetas
que intentan sobornar a farmacéuticos inmolados
con niños coleccionando cromos de futbolistas
que murieron hace dos mundiales
y perros
flacos e hipócritas,
una calle como todas
un continente en miniatura
con sus mujeres como fantasmas
encerradas en gavetas
y los maridos tirándose por las ventanas.
Él alza la vista
y el espesor de las paredes
le provoca espasmos:
sabe lo que cuesta un viaje
y que hay que ir bien abrigado.
Ella, la mujer pantera
está inscrita en las líneas del concreto
y las largas horas pasan
como nunca
entre el segundo y el tercer piso,
dónde la pareja coreana discute,
dónde la Señora Medina
empieza ya a servir la cena
y esas alubias calientes
y esos trozos gruesos de carne
importan más que el golpe seco
de un hombre contra el olvido.

Determinismo cruel 5.

2009-11-19T13:46:00.000-08:00

5.

para anular el peso de sus trazos
para rebasar al movimiento,
basta rebajar la urgencia de los signos
y prever el desquiciante blanco
que deja un músculo
cuando se descompone en fibras:

a) el rictus de un cuerpo embalsamado es relevante 1. por la joyería que lo adorna 2. por la longitud de su cabellera
b) un ciervo dormido presiente el peligro desde dos direcciones distintas: su brújula insomne confía sólo en la profundidad inexistente de la hoja
c) yo podía distinguir la carrera frenética de sus órganos mientras dormía. yo podía ver a través de su cansancio, de su carne traslúcida y maravillarme con la relojería intestinal de sus ronquidos.

en el dibujo ya es otra
pero quiere ver
antes que nadie
esos pómulos dinamitados,
encontrar su rostro impreso
en el blanco silencio de una galería;
dar vueltas
como un satélite,
como una lata tripulada por simios
dispuestos a matarse por una píldora
y luego desaparecer,
sin haber reconocido
una sola de sus facciones
en el largo corredor del estruendo

Epígrafes contrapuestos del fin del mundo

2009-11-07T11:35:00.000-08:00

No desterraron los filósofos, y en especial Séneca, los vicios con sus preceptos; ni hicieron más que emplearlos en la fábrica del orgullo.

de las Sentencias y máximas morales (1665) de François de La Rochefoucauld

Masha: Videodrome. What you see on that show, it's for real. It's not acting. It's snuff TV.
Max Renn: I don't believe it.
Masha: So, don't believe.
Max Renn: Why do it for real? It's easier and safer to fake it.
Masha: Because it has something that you don't have, Max. It has a philosophy. And that is what makes it dangerous.

Videodrome (1983) David Cronenberg

Et les roses de l'électricité s'ouvrent encore/ Dans le jardin de ma mémoire

2009-10-22T20:50:00.000-07:00

Un segmento arrancado de la última presentación de Les Tragiques:

Todo esto sucedió antes de que el Profesor Nacho Desorden tuviera que facilitarme su Mustang para terminar decorosamente la presentación.
O de que trapichearamos la peor mierda que haya pasado por mis fosas en un teibol a las afueras de Oaxaca.
O de que Elisa Miller, nuestra vocalista, encarnara el poema de Baudelaire "A une mendiante rousse" (Blanche fille aux cheveux roux/ Dont la robe par ses trous/ Laisse voir la pauvreté/ Et la beauté) y vagara por las calles aledañas a Santo Domingo sin rumbo fijo.
O de que ella misma quedara inconciente.
O tatuada.
Antes de que Sara Stereo, guitarrista, la única persona decente en ese quinteto ignominioso, formara parte del servicio diplomático de este país en ruina en la Capital de la Moda.
O de que se enfadara con nuestros alter-egos pasados y gruesos por arruinar su tocada de despedida.
Esto fue antes de que a Jacobo se le conociera como El Más Culero y despedazara su teclado entre el público furibundo.
Antes de que una gringuita de 17 años se le apareciera en el cuarto del hotel justo luego de mear y meneársela.
O de que ella y sus springbreakers juveniles comenzaran a seguirlo sin control por todo el centro.
Antes de quedar casi muertos sobre una lomita, en la fiesta de San jacinto.
O en la coronación de la Reina Muxe.
Antes de que Mariana Uribe me abandonara en Oaxaca viendo una película de Bardem, comiendo molotes.
Antes de que destruyéramos el hotel y una cantina.
O descubriéramos que de regreso cargábamos el cadáver de Dios en la cajuela.

Les Tragiques 2004-2009 (primera época)

Ciclo Nacidos en los 80: Casa del Poeta

2009-10-13T20:33:00.000-07:00

Invitación al costo (nulo): Participo este próximo jueves en una lectura que finiquita el ciclo Nacidos en los 80, una curaduría interesante por parte de Hernán Bravo Varela que contempla a novísimos poetas (aún no podemos decir si trascendentes o célebres, pero sí interesantes) de mi "generación", lo que sea que esto quiera decir. A menos de un mes de la salida de mi nuevo libro de cuentos con Editorial Moho, Todas las argentinas de mi calle, me encuentro trabajando arduamente en un libro de poemas que tiene como título tentativo "Alegre como un manual de instrucciones". Voy a leer parte de este trabajo inconcluso. Será un gran placer verlos a todos por allá, aunque no los conozca, el jueves siempre es un bonito día para tales efectos.

El Cartel:

Tania Carrera

Rodrigo Márquez Tizano

Manuel de J. Jiménez

Jueves 15 de octubre
19:00 horas
Café-Bar Las Hormigas

Casa del Poeta Ramón López Velarde

Álvaro Obregón 73, Roma

Alud Púrpura

2009-09-30T17:51:00.000-07:00

Invitación atenta a la violenta y sónica comunidad de Gamberrismo ilustrado.
El Alud Púrpura es un encuentro de jóvenes poetas bien curado, nutrido y que además ha logrado sobrepasar la cerrazón del nepotismo para ofrecer una amplia gama de voces, todas distintas y representativas del panorama poético en México.
Siempre me he sentido más cómodo en el terreno narrativo pero tengo mis momentos de sensiblería, así que agradezco la inclusión.
Además de invitarlos a la mesa en la que participo (viernes 2 a las 5 pm) les recomiendo asistir a la mayor cantidad posible de lecturas: entre los nombres que rematan el cartel se encuentra buena parte del legado lírico de esta trampa de lodo.

Determinismo cruel 4.

2009-09-25T11:34:00.000-07:00

4.

la memoria es un manual
con tipografía minúscula:
en caso de sismo
o incendio
los temores confinan las cláusulas
al ruido

todo cambia
si se trata de una inundación:
tras los muros del agua
no existen prisioneros
sino branquias,
volúmenes discretos

propones tres beneficiarios idénticos
sobre el confort de una recta suspensiva,
sólo un triángulo equilátero
comparte el silencio
de un cadáver
y entonces
tres renglones más abajo
cuando la muerte se lee en porcentajes
reconoces el olor a regaliz
y abrazas al mundo de un vistazo,
los cipreses,
seis momentos,
cuatro vicios,
la música del lagrimal
cuando se parte una cebolla
y a aquellas fieras tiernas,
engominadas y sinceras
de tu escuela secundaria.

Matemáticas Existenciales

2009-09-22T11:00:00.000-07:00

Esta experiencia adopta la forma de dos ecuaciones elementales: el grado de lentitud es directamente proporcional a la intensidad de la memoria; el grado de velocidad es directamente proporcional a la intensidad del olvido.

De La lentitud
M.K.

Botánica

2009-09-14T20:42:00.000-07:00

Camaradas, chiquillas y junkies de GI:

A modo de folletín electrónico y como adelanto del cada vez más palpable Todas las argentinas de mi calle va este pequeño relato en tres partes que apareció en la edición 471 de Día Siete, la revista dominical que acompaña al Universal.

link AQUÍ

Un abrazo a todos

Rodrigo Márquez Tizano

P.D. Por si no posteo antes: atención el sábado 19 con la pegada de Juan Manuel Márquez, que pinche derecha. Un boxeador inteligente que sabe contragolpear y ha ganado velocidad. Un verdadero ídolo y no inventos pugilísticos de televisoras o Jr's con más boca que jab. Ojalá le baste para ganarle al mejor boxeador libra por libra del mundo: el pesado Money May. La pasan por tele abierta, por suerte.

Dios atiende una cerrajería abierta 24 horas

2009-09-09T23:02:00.000-07:00

a contraluz
con un soplo radiante por cabeza
asomada desde una grieta del acantilado
me miras dar vueltas
confundido
y dejas caer el anzuelo
con la candidez de un marine
que espera cazar un bombardero
o un país entero
a golpes de simulador,
desde abajo
miro la llave atada a un hilo
trazar espirales
en la memoria de esta noche
tan hueca
iluminada por tu frente
o por la lámpara neón del 401
y grito
te juro a berridos que es la última vez
pero a ti te da igual
porque no puedes distinguirme
entre la mugre y los ladridos,
porque ese diablo anestesiado
en esplendor geodésico
y con los botones extraviados
es la desilusión que aún
recuerda el camino a casa.
no, lo que te preocupa es haber despertado a los vecinos
y saber que estas manos
no serán más
responsables de tu tristeza

El festín de Rabelais

2009-09-01T15:09:00.000-07:00

el primer trago
tan largo
continental
es en verdad lo único que vale la pena
de este simulacro vedado
al que llaman embriaguez

donde hubo antes un río
ahora se desbaratan autos,
la muerte se apropia del deber cumplido,
de las horas calladas
y se conforma con que la conozcan por su nombre:
eje vial

un trago
el primero o el último,
ahora que todo acaba
y resulta que no somos sino el hálito débil
de un tuberculoso
alguien aplaste los puntitos de luz
de un manotazo
y que se prohíba a los niños
nacer de una coliflor
o desde las orejas de su madre

también ocurre que cuando se observa la ciudad
esas líneas blancas
marcan la conducta de los hombres,
como en un laberinto,
un plano cartesiano de cal y sangre
donde un montón de bestias
planean el aburrido fin de los días
hartándose con su miel.

Subtropical

2009-08-17T11:51:00.000-07:00

Se acerca un vendaval
lo huelo

tú rescatas lo que puedes
de los cajones
de la alacena
productos enlatados
suéteres
una batería de cocina semi nueva
yo enciendo el motor del auto
mientras espero en el garage a que salgas de casa
mientras miro como se colapsa el mundo
has olvidado al gato
y la noche enmudece:
las grietas del agua
son la desmesura de las nubes

el mar vacío
agua en borrascas
un vacío de forma
un gran surco
bañistas quebrados:
vivimos en un vtp
adormilados
alegres
como un manual de instrucciones

vientos alisios
palmeras
lluvia
gris todo
el cielo como un ojo abierto
sin pestañas

luego del fin del mundo
sólo la fatiga y el aburrimiento
sólo

Determinismo cruel 3.

2009-08-12T08:06:00.000-07:00

3.

Cuando ella se fue
quedó la transparencia
lo cóncavo de una estratagema
traslúcida enfermería
donde la sombra fue órbita
de la sangre

(los propios dinosaurios fueron apuñalados por sus hembras
lo del meteoro y el quebranto
no es más que un lavatorio de ficción)

ella se repite como una hecatombe:
las escopetas tienen siempre el mismo rostro
tantos ejércitos derrumbados por esa mujer
que es todas las mujeres

y vendrán otros tantos
a mancharse las manos de pólvora
por una declaración de amor

(el ideograma de la palabra dolor
se forma de la unión de otros dos:
cuchillo y corazón)

mientras tanto
en el salón de la justicia
un pacifista llora
pues se ha quedado encerrado
bajo llave

Tres Ríos

2009-08-10T09:33:00.001-07:00

El humo, el sol y su contorno trémulo,
repaso todas sus fotografías
la ira languidece
cede el espectro magro de la ciudad:
espejos de cáncer bellísimos
que son párpados
y horas lentas
sobre un cenote turquesa

He aquí el idiota a prueba de accidentes inocuos
He aquí el brazo roto de un tifón tropical

¿Por qué ahora que el verano es sepulcro para suicidas?
¿Por qué ahora que los pasos no llegan a fin de mes?

La Clara Razón ha muerto,
dice Guillaume por lo bajo,
y yo estoy dispuesto a romper con lo profundo
de un sólo tajo
de una carcajada.

Determinismo cruel 2.

2009-08-08T23:38:00.000-07:00

2.

La inicial A se acomoda junto al número de un tapicero que desapareció hace años
abandona sus átomos,
cae
como una mota de polvo
expande su insignificancia ígnea
en el espiral doméstico del medio día.

esa primera revolución cirílica
ese error de cálculo en la comisura de mi puño:
olvidar es sólo
la primera de las muertes que le aguardan a su nombre.

Determinismo cruel I.

2009-08-04T08:58:00.000-07:00

I.

Escribo su nombre por tiempos,
en acrósticos,
verticalidad forzada:
jirones y pistas
que dejaron de importar
cuando el cruel impulso de escribirla dedujo:
no hubo sobrevivientes

Éste es el precio de la indulgencia;
ocurre entre prefijos telefónicos,
claves minerales compuestas antes que ella,
letra por letra,
¡qué caro es devolver sus facciones al alfabeto!
a esa fosa común de errores esperando redundarse,
así opera un junta cadáveres,
un mercenario tieso:
sin el fuelle transversal del cúbito
un radio es sin duda
el lugar más triste del universo.

24, 26, 31 y un inciso cruel

2009-07-22T01:40:00.000-07:00

24.

la luz y la fuerza
constelación de Venus
apagón jedi

26.

caspa y pulcritud,
olfato lavadito:
maestro limpio

31.

ni diecisiete,
ni choza, ni Basho:
sudoku pusmo

d)

rancho venganza,
toma la escopeta y
dime vaquero

Neza 86

2009-07-09T15:27:00.000-07:00

La gambeta como silencio acinturado,
una ese rota en el concreto
perfila el sofoco de estas costras:
la polisemia del futbol-llano es tan llana
que entusiasma.

- amagues que son pliegues basálticos
- cavar un túnel entre tus espinillas
- dejar las redes como el corazón de una vidriera
- sentir el frío y la pobreza del vestuario

(De pequeño mirando al Toros Neza
se nos hizo creer que Mohamed era la vida)

¡Parado, cabrón, parado! no te pasa, no te pasa/pásala güey, pinche envidioso
un verano sucio
bajo el trazo cuadriculado del empeine
un 97 asqueado
para romperse en siete muertes

¿y los becerritos?
detenidos siempre ante tanta dulzura
esperando a que se hiciera la próxima reta
como una parvada sin prisa
hundida en la húmeda soledad de una olla express.

En aquel 7-2 aprendí que el desamparo
es la rotación del planeta

Bucarest

2009-06-29T02:42:00.000-07:00

las rodillas le hierven si camina,
son dos peces rojos
tropicales,
un incendio geométrico,
elipsis y ceniza,
la callada música
del cuerpo azul de un marinero ahogado.

el sol se posa sobre los meniscos más extraños:
de su cópula templada se disparan criaturas sin forma
figuritas de carne y sombra
artemias salinas
que alimentan el filo mellado
del inevitable mutis.

su mayor atractivo
es no quejarse,
no hablar mi idioma
ni para quejarse.
afuera llueve
las calles mojadas acentúan la miseria,
el perfume sincopado de las gotas
se le anuda al silencio entre sus piernas

y como son las cosas
más abajo,
sus rodillas buscan desesperadas
un acuario
para no morirse de frío.

Epitafio

2009-06-24T08:25:00.000-07:00

¨Lo esnifò todo¨

Transilvania Mon Amour

2009-06-11T10:32:00.000-07:00

De hoy en ocho estaré volando hacia Rumania. La cosa no deja de sorprenderme, igual que el día en que me comunicaron mi invitación a Transilvania. Hace un par de meses mientras corregía a medio día un relato sin posible remiendo, se comunica una chica con voz amable y me pregunta si quiero ir a una fiesta a donde Vlad III El Empalador. Enchanté. Así de sencillo, que se joda la narrativa breve, ya tengo mi beca etílica. Todo el numerito es organizado por Justerine & Brooks (o J&B para los ebrios bisilábicos) renombrada marca de güisqui que además se caracteriza por montar fiestas imposibles en los lugares más inhóspitos e inverosímiles bajo el nombre de START A PARTY. Supongo que fui considerado al puesto por mi valentía a la hora de esgrimir los tragos y ese estómago duro y ajado que mantengo gracias a la ingestión diaria de bebidas espirituosas. Ocho días y ya. Una semana y estaré desnudándome con rumanas de anatomía perfecta y piel de horchata dentro de sarcófagos con filo; orgías de sangre, sudor y güisqui en una fiesta descomunal, bacanal, tikis explotando por los Cárpatos al ritmo de cumbia transilvana. Yum. El viaje promete ser mi último, porque si las cosas salen como espero, me pierden en Bucarest. Además me seguirán en esta travesía cuatro ganadores de una promoción en línea de J&B y una serie de acompañantes "especiales" aún desconocidos. Y la Bola de Disco esa gigante. Yo creo que trabaré mayor amistad con la redonda de espejitos que con mis compañeros de ruta, aunque nunca se sabe.
Lo que sí es que una vez más pasaré mi cumpleaños fuera, cosa que no me importa en absoluto pero vale la pena anotar: el año pasado mi celebración acabó en una pelea campal afuera de la Botica de Alfonso Reyes, el anterior ahogado en el Mexicaltitlán, otro más en la Alemania profunda, una riña en el Pasagüero. Soy el tipo más sosegado del rumbo, excepto cuando se me agrega un dígito a la cuenta abrasiva de mi muerte: como todo perro, la edad me vuelve huraño y agresivo. Este año será Vlad Tepes quien me de el abrazo. Ojalá no sea en el abdomen.
Ya narraré, rompiendo la naturaleza estática de este chiringuito, mis traspiés transilvanos, con fotos incluidas.
Por supuesto quiero aprovechar para agradecer a mis patrocinadores J&B, a mi manager y a las vírgenes de mi colonia.

Los caballos y la sal

2009-05-31T04:07:00.000-07:00

Postra tus huesos ante el Tío del que me apeno,
bastarán tres campechanos con moscas
dobles, por supuesto,
para abrirle un club de fans sin herederos.
Me ha puesto la sangre verde,
el hígado verde,
Tácito sustentable para jóvenes planetas;
aquí va el vidrio, allá el siniestro encuentro
de una mollera con el vacío:
verter el fino espesor del reciclaje,
hundir el tacto calculado de un huesero,
recién nacidos, polvo y enanas blancas,
uníos frente al designio galáctico
de mis repeticiones en domingo

Nadie atentará contra el circuito genético del redial,
proveedor de simulacros suicidas
044, prefijo del baucher sin palabra.

Para que el odio elimine tantas coincidencias
y mi estirpe agote los múltiplos del eco
renuncio a este listado simple:
modernidad en dos tiempos,
trucha salmonada, tu favorita,
un trocito de chamorro entre la complicada simetría
que concluye el sentido de tu risa
y por si acaso, omite toda la cantina;
es muy tarde para acudir a un ortodoncista delicado,
la que despacha es mi herencia
sin anestesia
sin sutiles intentos de hacer pasar el dolor por mala suerte

Mientras menos hagas

2009-05-27T00:09:00.000-07:00

Guárdenle una hora de su miércoles a escuchar la sincopada palabrería de mi camarada Feli Dávalos. Champions-digestivo-MMH, la ecuación para los campeones de media semana.
En la mesa de fieltro verde con botellitas de agua y felipes pa aventar: Luis Felipe Fabre, Felipe Gómez Antúnez (el editor de Lenguaraz) Feli Di y su seguro valedor el Márquez Tizano.

Bicicleta

2009-05-26T14:55:00.000-07:00

Pensaba desentumecer las manos con el ladrillo hirviente de una entrada más. Antes de seguir trabajando en la presentación de "Mientras menos hagas" de Feli Dávalos, tendría un par de minutos para compartir mis quejas con los abnegados de siempre y de paso darle soltura a esta prosa que niega su cadencia cada día más. Hablaría sobre mis ridículos intentos de sumarme a la euforia por el manubrio y los pedales sin postrar la historia en el rotundo némesis que mi poca gracia representa para dicha empresa. Un oso borracho de vodka tratando de girar a 360 en un monociclo, el puto Tony Hawk de los úrsidos etilizados. El salero de un enorme mamífero transido de vergüenza, deseoso de rebajar el fantasma de la carne fofa. Recordé el ensayo "Energía y Equidad" de Ivan Illich donde sostiene la teoría de que una sociedad requiere moverse a la velocidad de bicicleta (nunca a pie ni en coche) para la realización de sus ideales. Tiene sentido si se contempla a la sociedad como un núcleo tributario del transporte. Si es así, uno puede encontrarse en los viajes ocasionales y sus desplazamientos cotidianos con la mayor contradicción entre justicia social y energía motorizada, libertad de la persona y mecanización de la ruta. Para evitar montar en bicicleta iba a hablar del paradigma de la circulación y por supuesto de Rueda Libre, el blog de Rogelio Garza (autor del estupendo "Las Bicicletas y sus Dueños"). Los caudales de información son la pista de mi holgazanería, para qué mentir. Iba luego (con tal de seguir sentado y no trazar círculos imaginarios en superficies agudas) a recordar las primeras líneas de un cuento de Julio Torri: "Es un deporte que para practicarlo no necesita uno de compañeros. propio pues para misántropos, para orgullosos, para insociables de toda laya. El ciclista es un aprendiz de suicida". Luego a media narración sopesé cambiar el "iba" por el "voy" y cuando me di cuenta había transformado por completo la acuarela de mis posibilidades. Iba a permanecer sentado sin intención alguna de ponerme a sudar cuando me enteré que hace cinco días algún hijo de puta atropelló a la novia del vocalista de Los Negretes. Iba sobre su bicicleta, en la línea cebra. Idéntica a Mary Hansen. El mismo día del temblor que no sentí la declararon muerta. Sentado como en el remar sobre mi Benotto seminueva amarré la cadena y apreté los dientes. Voy a cargarme a alguien hoy y luego volveré a terminar con lo de Feli.

Efrén

2009-05-18T14:55:00.000-07:00

Eran las 3 y 35 minutos de la madrugada.
El disc jockey dijo: ¿Qué cosa son tachas? Pero yo estaba pensando en muchas cosas, además, yo le decía MDMA.
Aquí no hay salones de clase, ni pajaritos que se quedan dormidos sobre cables de alta tensión.
Aquí no está Aguilar ni Jiménez Tavera.
Aquí no hay un Tlacuache que me salve de perderme en la llovizna.
Todo lo que es absurdo me hace llorar.

En el hipódromo

2009-05-13T14:34:00.000-07:00

El poeta, sentado en el circo, se dirige a una muchacha que está junto a él y trata de seducirla con su palabrería y obsequiosidad.

No estoy aquí sentado por afán de ver unos caballos que gozan de fama. Pero deseo que venza tu favorito. He venido para hablar contigo y sentarme a tu lado, con el fin de que no ignores el amor que me inspiras. Tu miras las carreras, yo a ti; miremos ambos lo que nos agrada y dé cada uno pábulo a sus ojos. ¡Oh afortunado, quienquiera que sea tu auriga favorito! Así pues, ¿ha tenido la suerte de que tú te intereses por él? ¡Ojalá tuviera yo la misma suerte! Una vez lanzados fuera de la sagrada línea de salida, yo me esforzaría por permanecer firme mientras me dejaba llevar por los caballos, y unas veces aflojaría las riendas, otras veces señalaría sus lomos con el látigo, o bien me apegaría a las metas con la rueda interior; y si en medio de la carrera te viera, me pararía y las riendas caerían de mis manos al soltarlas. ¡Ah!, ¡que a punto estuvo Pélope de caer abatido por la lanza de Pisa, mientras contemplaba tu rostro, Hipodamía! Lo cierto es que aquél venció gracias al favor de su amada: ¡venza cada uno con el favor de su dueña respectiva!

De Amores, Libro III
Ovidio

Malasaña, la eterna perdedora

2009-05-11T16:51:00.000-07:00

Me avisan que Malasaña -el programa de radio que conduzco todos los martes, miércoles y jueves a las 20:00 hrs por Ibero 90.9 FM- está nominado como "mejor programa musical" en los Indie Music Awards. Vaya. Me gustaría ganar porque los premios son patrocinados por una marca de cerveza, pero prefiero perder porque esa marca de cerveza es Bud. ¿Qué haría con tanta cerveza mala? Tengo la suficiente edad para enfilar un discurso etílico y éste me confiere ciertas restricciones. Tampoco tengo tan mal corazón para reservar las sobras a la caja del Felina. Malasaña es un programa de gente nacida para perder; los que lo hacen, los que lo escuchan. No hacemos nada por el indie (se haga donde se haga) y la música que programamos está seleccionada con el cometido de que el radioescucha apague su receptor y se dedique a chiflar en el auto. De pronto aparecen textos de amigos y enemigos (el mayor nepotismo consiste en equivocarse de guerra). Da igual: su naturaleza perdedora debe prevalecer, no por terquedad sino por simple engranaje del ecosistema.

Y el séptimo día todo se derrumbó porque a alguien se le ocurrió que descansar era buena idea

2009-04-20T11:39:00.000-07:00

Entonces llegaron los úrsidos rampantes y evitaron que nos transformáramos en un canto de Calímaco.

Cheque la versión online de Día Siete, número 450, de aniversario, sección Hasta Atrás y pregúnteme cómo.

De click AQUÍ y llévese la bonita versión PDF de "Instrucciones para sobrevivir al ataque de un oso grizzly" en lugar de andar leyendo liliputienses letras blancas sobre fondo negro. No olvide volver por aquí y desparramar su bilis en el blog de este apocado escritor que disfruta de los vituperios como de la dominación.

La intención original de esta entrada era poner al día a los contados inspectores del terreno baldío conocido como G.I.
No hay nada nuevo que contar, excepto que he decidido desprenderme de uno de los dos males que me tienen al filo del derrumbe: el nacionalismo por encima de la mediocridad. Planeando ligero, como un caddy deforme sobre una pista de lava. ¿Para qué describir al caballo? Mi porvenir no es halagüeño. Pero qué más da. Leyendo los diarios de Max Aub descubro a un hombre tan resignado como yo, tan temeroso de colocar la siguiente letra, preguntándose si de algo vale llenar con tinta las diminutas vetas que nos representan. Tres días después cree firmemente en la trascendencia y calcula su obra en los centímetros que ocuparía en cualquier biblioteca. Cuatro días después alguien le llama poeta menor. La grandeza del hombre es su impotencia.

III

2009-04-01T12:07:00.000-07:00

El hombre calvo y sosegado pasa todo el tiempo buscando significados. Más que un pasatiempo es una encomienda .Se hartó de los significantes hace tiempo. El hombre calvo y sosegado busca los significados enterrados bajo la hierba de su jardín, en la letra S de una enciclopedia online, tras los ángulos agudos de ciertas clavículas y en ocasiones recurre a la masturbación. Su búsqueda obsesiva no contempla la posibilidad de que si no tuviera tierra en las uñas, pasara menos tiempo en Internet, olvidara la geometría y dosificara el porno, probablemente dejaría de preocuparse por nimiedades.

Marie dort

2009-03-17T16:46:00.000-07:00

Desde el ángulo que me mantiene despierto
más bien la perspectiva es otra,
para nada luces ingrávida o tibia,
porque un bulto es la unidad mínima de agudeza,
así, envuelta entre sábanas y espejos,
tan rotunda y pesada como un camión hormigonera
podría brincar sobre el colchón
hasta volverte una meseta de resortes
dos dimensiones, confort y descanso
brincaré hasta que reencarnes en futón
tan fuerte, tantas veces,
que el amor se volverá otro síntoma ergonómico:
para un saltamontes o un niño
calzar en elástico es detener el tiempo
sin boicotear el orden de los vertebrados.

Antes de disparar un triple de rodillas
y extinguirte en pos de mi postura
te veo guardar distancias con la noche,
sabes que lo mío es manía de blancos:
me conmueve esa inconciencia simétrica
que insiste en mantener helada
la mitad mas mía de nuestra cama.

Eso sí, te lo advierto:
cuidado con moverte o hacerte la sonámbula,
como empieces a roncar
te cambio por un catre.

Carril izquierdo

2009-03-04T13:44:00.000-08:00

Ahora soy sólo mi lóbulo izquierdo
el fórmula uno de los zurdos resignados.

Aficionado a los zurcidos invisibles,
las valencianas anchas y los podios con champaña:
quieres rebasar al bólido por la derecha
pero lo tuyo es dislexia,
grafema extinto,
fonema tullido,
no necesitas más un motor hirviendo
que otro juego de llantas lisas.

Sabes que en cada tormenta viajan otras mil,
un chubasco se compone de fragmentos de muerte,
accidentes por suceder que nos empapan:
encontrar en el pavimento,
lo cóncavo de una sutura
no es trabajo para un piloto probador
sino de la lluvia,
así que traza la escuadra en reversa,
clavícula/arma blanca;
somos dos pares de tímpanos
el estrato de cordones
abandonando la pista en silencio.

Al dulce hisopo de la noche
no hay cerumen que lo amanse
algodón sobre algodón,
aquí nunca hubo bandera a cuadros
ni aplausos grabados,
ni siquiera unas gotitas de ambidexteridad,
estamos condenados a la extinción:
¿qué clase de país es éste en que se permite a los zurdos
tramitar una licencia para conducir?

Víspera de arraigo domiciliario

2009-02-09T23:48:00.000-08:00

a) A menos que se presenten variables sin despeje, la ecuación ha vuelto a funcionar de la misma manera. Si tuviera que ubicar en un calendario esos recuadros vacíos entraría en crisis. El lunes no es de ninguna manera el pronóstico dramático de una semana enajenada ¿Nos sentimos menos perdidos si establecemos límites de siete en siete? Yo cada semana soy el mismo mierda sin importar que haya puente, vacaciones o peiperviu. Ahora entiendo que una rutina se construye de acuerdo al tiempo que un cuerpo requiere para funcionar sin sobresaltos. Es como aplanarse el culo bajo cronómetro laboral: ocho horas son ocho horas y a los que pagan pocas veces les importa como las desperdicies, contrario a los que muchos piensan, para un oficinista la principal herramienta de trabajo resulta ser su cuerpo, ese amasijo de sudor, carne y paciencia al que el sedentarismo ha vuelto una inversión. Una vez humedecidos por el confortable lengüetazo de la costumbre hacemos lo imposible por asirnos con uñas y dientes a su superficie áspera. La benevolencia del orden seduce incluso a aquel que se ufana de espontáneo y locuaz. Todo hombre resignado es religioso por sistema. Desafortunadamente la eternidad pertenece sólo a las piedras. Cada vacío es resultado de un movimiento. Ese hueco incomoda porque significa la ausencia de materia, un agujero negro que ha engullido un diminuto asteroide sin nombre o toda una galaxia, es igual. Una rutina es valiosa por su propio ritmo y no por las acciones que recree. Para soportar la tremenda presión de reajustar los tiempos hay dos caminos: sustituir pronto las carencias o destrozar las rutinas de otros. En la práctica uno termina por combinar las recetas. Durante mucho tiempo relacioné las noches de lunes con una función de box. Sentados frente al televisor cada lunes, mi abuelo y yo acordamos que la semana terminaba con el combate estelar de la semana. Vimos cientos de peleas, buenas, malas, arregladas y de relleno. Párpados volcánicos, regresos épicos y sobretodo aprendí la única definición de equidad que vale la pena recordar: entre las doce cuerdas toda la humanidad vale lo mismo. Un día mi abuelo se murió y dejaron de televisar el box. De vez en cuando y previo pago ofrecían peleas de campeonato con celebridades en las gradas y púgiles flamantes. Había perdido todo con aquellos muchachos sin nombre, flacos y morenos, repartiendo golpes en nombre de la igualdad. Ahora que he vuelto a sincronizar los lunes ya no me gusta el box. Asalto tras asalto no hay quien exprima una esponja sobre mi cráneo aunque cuente con el minuto reglamentario al que todo saco de arena tiene derecho. Frente a mí no bailotea Monzón ni sonríe Robinson, tampoco queda el consuelo de perder contra la historia. Otro saco torpe e inanimado finge uppers y espera doce campanadas para vomitar las uvas. Todos sabemos que la lona es el mejor sitio para vivir y procrear, cuidar un jardín y aprender a clasificar las nubes, pero por cada caída el vacío se anuda una pajarita y nos da del uno al diez para reincorporarnos. Ahora cada lunes me reúno con algunos amigos que se quejan de sus vicios cuando no hay forma de seguir alimentándolos. Ni siquiera llegamos de pie al segundo asalto. Nos estamos volviendo viejos sin saber que en nuestra esquina nadie va a tirar la toalla. Detener la paliza no es una opción.

De cómo el Tío Rico se hizo adicto a los infomerciales

2009-01-25T15:13:00.000-08:00

como trueno como río como trucha
resbalan los globos en la dieta balanceada del Tío
esencia flaquita costillar adolorido
un montón de filos
enjambre de artaud hecho fibra
deleitándose entre guiños / estanques

¿quieres conservar al infarto de mascota?
ladra muerde plancha a distancia
cántale tus consonantes
enumérame las kilocalorías por pezón dulce
herédale un corazón vivo de manteca a tus sobrinitos

como un dique me avasalla la sangre y
no hay música de elevador:
lo más bello es disfrazarse de
arteria amordazada
una res absorbe la orina de los vencedores

botarga del abdomen enamorado

pregúntame por
el cuarto de libra
que llevo colgando
en las ideas

como vaca como pantano como letras de engorda

señor legislador de la ley de 1986 sobre obesidad y moda
eres un cretino

Texto incluido en el nuevo número de la revista Primer Cuadro editada por Casa Vecina

cuatro casi cinco

2009-01-24T02:23:00.000-08:00

Aprendizaje de la jornada.

El endémico original en la historia musical de Cabo Verde se llama Tabares. Cesária Évora es deleite de mal informados, cortitos, abstemios y catedráticos.

En toda tonadilla que levante a la concurrencia de sus asientos hay un poco (o mucho) de Tabares.

La audiencia (me incluyo) privilegia desperdicios de corta duración y destierra himnos cósmicos en pro de la jovialidad. Absténganse baby boomers y descendencia, aquí nos late Tabares.

¿Has llorado al compás de "A whiter shade of pale"?

A muchos los ha matado la alopecia. A ti te tocó usar bisoñé. Sal al escenario y canta; desde nuestra mesa te veneramos.

Caballos de Fuerza/ David Torres

2008-12-07T21:40:00.001-08:00

He descuidado el Gamberrismo pero no la ilustración. Dejo a modo de salud para el 2009 la última nota (pensada prefacio) sobre Caballos de Fuerza, esgrimida por el escritor español David Torres, Finalista del Premio Nadal 2003 con "El Gran Silencio" y ganador del Premio Tigre Juan 2007 con "Niños de Tiza". Con todo este ajetreo "enfelinato" (del que prontó mostraré su bello tapiz a vuestras mercedes) y mi inminente retiro desintoxicador de fin de año, espero no verlos por lo que resta del mes. Sin embargo uno nunca sabe.

En el relato que cierra y da titulo a este volumen, un muchacho espera en una clínica de mala muerte a que a su novia de turno le practiquen un aborto. Son sólo unas pocas páginas donde puede olerse el vaho a formol de los hospitales, el brillo necio de las baldosas, la tibia desesperación de las antesalas. Criaturas desarraigadas, personajes fuera de juego, echados de un golpe a la cuneta como las piezas comidas en una partida de ajedrez o los restos de un hijo nonato en una papelera sucia. Una serie de estampas, o mejor, de fotografías, que nunca presidirían una guía de viajes. Rodrigo Márquez sabe que México también es esto.

David Torres

Fotos Filos

2008-10-14T13:23:00.000-07:00

Imágenes del Día del Juicio Final:

De izquierda a derecha: Guillermo J. Fadanelli, Márquez Tizano, Alfonso Vázquez, Ingrid Solana, Feli Dávalos, Eduardo Ledesma

Si acabé muy mal, es porque empecé muy mal. No podía dejar el agua quieta.

Ingrid es una chica guapa y bien hablada.

Con Generación en la mano, Martínez Rentería en las gradas.

Poco antes de largarnos a la perdición.

El extraño retorno de Les Tragiques

2008-10-06T09:37:00.000-07:00

Luego de más de un año de alejarnos voluntariamente de los escenarios, volvemos a la carga; esta vez con un disco casi en nuestras manos y una nueva alineación llena de "lava furiosa e iridiscente". No se pierdan el brutal regreso, porque nos hemos transformado en una de esas bandas que tocan una vez al año y no le avisan a nadie. ¿O qué, querían que tocáramos con Los Daniels o atrocidades similares? Nunca hemos intentado ser una banda agradable. Es más, ni siquiera tratamos de que vaya gente a nuestras tocadas. La gente no nos gusta, por lo menos no en su presentación más inmediata. Nos gusta más de lejos, eso sí; ahí alcanza sublimes estados en épocas de catástrofe o bailando dentro en una pantalla de plasma. Pero esta vez será diferente. Además compartimos escenario con dos bandas que nos gustan mucho. No les diré cuáles.

Dos generaciones en el espejo

2008-09-30T16:53:00.000-07:00

tizano_hiriart.mp3 -

Aquí no ha pasado nada. / Comienza nuestro reino.

Con dos versos tajantes, Jaime Sabines cerró un capitulo de dolo para abrir otros tantos, secuelas inmediatas y a crédito de lo ocurrido hace cuarenta octubres. Para conmemorar la fecha negra y no olvidar, Radio UNAM ha lanzado esta colección de cápsulas confrontando las ideologías de 20 escritores, artistas plásticos, periodistas, cineastas, arquitectos y creadores en general que fueron jóvenes durante finales de la década de los sesenta, con los disparates de sus homólogos actuales. Entre los de entonces se encuentra gente como Huberto Batis, Pepe Carreño, Hugo Hiriart, José Agustín, Paul Leduc o José Luis Cuevas. Entre los actuales podemos contar a Elisa Miller, J.M. Sepulveda, Brenda Lozano y otros más.
Fui invitado a participar en la dinámica de los 20 creadores de hoy y emprejado con Hugo Hiriart, afamado dramaturgo, narrador y Premio Villaurrutia 1972 por su novela Galaor. Indigno me llamarán. Probablemente.

Abandono al blog la cápsula, cortesía del buen Heriberto Mojica de Radio UNAM, que ha hecho un fabuloso trabajo.

Letras para no dormir

2008-09-21T17:01:00.000-07:00

Este domingo 21 de Septiembre al filo de las 23 hrs me han invitado al programa LETRAS PARA NO DORMIR, uno de los pocos espacios radiofónicos que dedican su tiempo al quehacer literario. Hablaremos de libros, poesía, la presentación del martes en la UNAM y por supuesto, sobre nuevos proyectos. Sintonice la entrevista en el 660 de su AM, o bien, a través de www.imer.gob.mx de click a "Radio Ciudadana en línea"

Por su atención, gracias.

Márquez Tizano

Flora

2008-09-20T00:12:00.000-07:00

el tallo de la flor no es la flor:
responde de ese modo
a una pregunta que nadie formuló.
así es como ella se comporta,
siempre adelante,
previniendo catástrofes
salvaguardando la honra de la gravedad;
se mira la piel y tose,
me advierte: voy a dejarte,
y hago como que busco al mesero
entre el mar de sebo
hasta el fondo del local,
hasta accidentarme con
un pivón de piernas como el miedo
que me sonríe,
en la maleza uno poco puede hacer
por distinguir
la mala hierba.
En serio, te dejo;
todo es tan nítido que asusta,
busco las piernas lejanas
y no hay nada que se interponga entre nosotros,
esto parecía más bello
cuando el dosel de humo nos impedía
consultar la hora
y la botánica no se había convertido
en pasatiempo de suicidas

dos anuncios dos

2008-09-10T19:49:00.001-07:00

El primero:

Desde hace mucho tiempo no compartía rock con mis muchachos (muchacho tu chingada madre) Baxter y Dabid, así que mi efusividad es justificada: vayan y dejen su dinero en nuestras arcas el sábado 13 en el Imperial, lugar regenteado señorialmente por El Chamuco, un clásico de la decadencia defeña.

El segundo:

Prometo que es la última. El camarada Alfonso de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM organiza una presentación más de Caballos de Fuerza, popular opúsculo para jóvenes inquietos y madres que no saben como hablarles de "eso" a sus retoñitos. La cita es en el Salón de Actos el 23 de Septiembre y comandará la sesión mi querido cómplice de malas noches Guillermo Fadanelli, seguido del vicioso MC Loco Feligrés, Ingrid Solana y Eduardo Ledesma. Habrá ejemplares a la venta. La buena charla es gratis.

Mis balas llevan tu nombre

2008-09-04T12:46:00.000-07:00

Se parte el turrón y no hacia cualquier sitio. Partir una nívea diagonal en múltiplos de tres no es garantía de que se sepa partir, significa sólo que el piel roja lleva la cuenta exacta de la deuda. Parte, reparte; los peces y los panes vienen con el tercer fuerte, tan gratuitos como la rebeldía. No se necesita un cartógrafo experimentado para partir, basta con ser lo suficientemente imbécil para dejarse convencer. Ahí mismo radica mi gracia. Puedo dividirme, primo. Consígueme un espejo, una unidad al menos para sujetarme y entonces sí, viviré para siempre.

2 + 2

2008-08-27T10:05:00.000-07:00

I.

Las matemáticas y la música han estado ligadas desde siempre, unidas a partir del concepto pitagórico de harmonía, cuyo significado primigenio recae en la proporción de las partes de un todo. Pitágoras Incluso llegó a establecer una correlación entre la sucesión tonal y el recorrido planetario.
Joseph Schillinguer, estadounidense de origen ruso tendió, durante la década de los veinte, un puntilloso sistema de composición musical basado en principios matemáticos.
En Metástasis, Iannis Xenakis relaciona el glissando permanente como una metáfora del desplazamiento infinito de una línea recta.

II.

Entre los numerosos prólogos escritos por Borges, el más intrigante sigue siendo el que inaugura el libro Matemáticas e Imaginación de Edward Kasner y James Newman. No solo estrecha la creatividad entre el páramo literario y el numérico; sino que además encontramos al Borges de la aforística soberana cuando toca con su pluma aquello de que sólo la matemática y la música pueden prescindir del universo.

III.

Dos de cada tres profesores que buscaban plaza en la SEP reprobaron el examen. De un total de 76 578 mil “docentes”, 47 mil 809 fracasaron en su empeño de volverse protegidos de la maestra Elba Esther, quien sigue convertida en la reina del eufemismo institucional. Según el SNTE los normalistas no “reprobaron” sino que “no completaron el conocimiento”. Para rematar el escarnio nacional, existe el caso de un profesor guanajuatense que de 80 reactivos, acertó 2. No sólo la matemática prescinde del universo sino que también a modo de lámina niveladora, el cuerpo docente mexicano parece prescindir de la matemática. O por lo menos no reparar en ella.

IV.

Llego al Bar B reducido, con la apatía porfiada de un miércoles que huele a martes. Poca gente, pocas energías; esta ecuación no merece variables ni contempla un espacio vectorial distinto. Por casualidad me encuentro con que la banda que ameniza la noche son Los Negretes; agrupación con la que llegamos a alternar los Tragiques. Su ep debut Los Últimos Diez Minutos de María Duval había llegado a mis manos unos días antes y me sonó demasiado higiénico. Comienza el ruido. En vivo siguen tocando igual de mal que siempre y me alegra. Poco a poco el efecto del caos se apodera del minúsculo lugar. En ocasiones así yo también puedo posponer el universo.

Caballos de Fuerza en Replicante

2008-08-20T16:17:00.000-07:00

Relatos con malasaña

Por Héctor Villarreal*

Caballos de fuerza

Rodrigo Márquez Tizano

Cinco relatos cortos de Tizano, joven narrador de la Ciudad de México, publicados en 2007 en la novel editorial Arteletra. En ellos no hay un solo diálogo: los personajes comunican por lo que hacen. Su estilo es más reflexivo que descriptivo y prefiere la introspección a la explicación.

Su oficio de bajista en la banda Les Trafiques, así como su quehacer como locutor, por el que tiene asegurado un lugar en el salón de la fama de Radio Ibero, parece llevarlo a que los motivos y temas musicales estén enfáticamente presentes en los dos primeros relatos, “Midnight Express” y “Ensalada Rochester”, sea como ambientación, evocación o metáfora: “tocaremos a La Niña de los Peines, y que las castañuelas se vuelvan mis encías”, por ejemplo, y desfilan los nombres de Beach Boys, The Jesus and Mary Chain y Aphex Twin, una cumbia sicodélica y varios fragmentos de canciones. Ambos relatos tienen como elementos comunes las drogas psicodélicas, la velocidad en automóvil y, sobre todo, el tedio y la apatía.

Hay algunas evidencias de su vertiente poética, como: “las palabras me llegan como ganchos precisos y no puedo ordenarlas. Suceden ávidas de sangre, violentas; atraviesan paredes”, que aparecen en el texto “¿Ha pensado en solicitar un crédito hipotecario, señor?”, quizá el que más propiamente pueda considerarse cuento, con un personaje singular: un solitario escritor que tiene por compañía o mascotas a un montón de ruidosos relojes despertadores.

La trama más interesante pude ser la de “Hoy los lirios están inquietos”, que trata sobre un viejo jugador profesional de póquer que vive solo en una casa que renta junto al lago de Chapala, desde donde apuesta por Internet con colegas en cualquier lugar del mundo, yendo de uno a otro de numerosos casinos en línea.

En realidad, estrictamente, no hay historias. No hay una narración que lleve de la situación o momento “A” al “B”, a un antes y después, con un principio, en medio y final. Lo que hay son una o varias fotografías instantáneas que retratan parte de la cotidianidad de sujetos a los que no les pasa nada, que no hacen algo distinto. Excepto en “Caballos de fuerza”, que da título al conjunto de relatos, en el que el personaje experimenta una situación distinta a todas porque cambia para siempre la relación con su pareja. Tiene lugar en un hospital clandestino donde realizan abortos: “Después de ese día nunca nos veríamos como antes. Le habían raspado a un hijo, y ahora ella rasparía todo recuerdo mío de su mente”, dice el galancito, el “señor Trejo”, quien espera a que lleven a su Leslie del quirófano a la habitación, mientras ocupa su atención en calcular los millonarios ingresos del doctor que llega conduciendo un Jaguar.

Buen demo de Tizano, que en un futuro no lejano puede esperarse que le dé paso a manifestar más crudamente su vocación gamberril y bajofondera, la que lo lleve a explorar en detalle los arrabales de la condición humana.

Casi las dos

2008-08-18T11:51:00.000-07:00

un viejo reloj,
las piernas se detienen:
pilas coreanas

Kate Moss

2008-08-12T11:00:00.001-07:00

Soy un jodido gordo de mierda. MIERDA en mayúsculas. Sin acercarse al puntaje richter que una revelación necesita para considerarse como tal, la oración toma impulso si se lee una y otra vez en la cuadrícula mordaz de una hoja de cálculo, justo entre el subtotal y el aproximado de abril. Soy un jodido gordo de MIERDA dice mi Excel, y en su cadencia de paquetería básica encuentro la insurrecta consistencia de mi carne, el asco en la mirada de mis hijos y esa migraña que noche a noche empujó a mi mujer hasta su cama separada. ¿Por qué serán todos tan esbeltos en esta oficina? ¿Qué escribirán los demás en sus informes de media mañana? Que soy un jodido gordo de mierda, seguro. Me levanto de mi silla y salgo del cubículo sin prisa. A medio pasillo las recepcionistas hablan sobre fotocopias y archiveros. Ya me ocuparé de ellas. ¿Será demasiado tarde para vomitar el desayuno?

Caballos de Fuerza en Rolling Stone

2008-08-07T15:52:00.000-07:00

Cuando vivir se convierte en recuerdos hechos letras
Caballos de fuerza

Rodrigo Márquez Tizano
Arteletra

Por Álex Carranco A.

Los cinco cuentos de este joven autor nos embarcan en una aventura llena de pasión, drogas y buena música. Sus ires y venires literarios infunden remembranzas para cualquier oriundo del norte de la Ciudad de México, el límite donde el bien y el mal se confunden entre Echegaray, Cuautitlán Izcalli y Mundo E. Tizano ofrece una escritura hábil, con dureza y sin tapujos, en la que hay reclamos, amores y una que otra fiesta desenfrenada.

Esta reseña de Caballos de Fuerza viene incluida en el nuevo número de la revista Rolling Stone

t.

Azotea

2008-07-29T17:13:00.000-07:00

El verano no es lo que solía ser
oigo decir en un aleteo;
ver llover es temblar a solas
mientras la tarde se vuelve un animal manso
que lame en sordina las presencias:
este cielo
hilvana un incendio repentino,
tira sus acuarelas
y las horas diáfanas no ceden ante el colofón
de abril.

afuera trina una parvada
y la ventana se desmaya tras las huellas;
invisible el canto,
un tímpano encuentra su do ancestral,
probablemente no importe nada más:
el verano es invento de los hombres
pero yo, vuelto filete del tiempo,
espero incólume a que el viento
desmienta los calendarios.

Para que te calles los ojos

2008-07-24T12:19:00.001-07:00

¿Voy bien? ¿Ya llegó alguna lituana?

Querido Blogstar en potencia

2008-07-23T17:48:00.000-07:00

Bling Bling. De eso se trata ¿no? A qué también has soñado alguna vez en convertirte en una centelleante luminaria del blogspot y que oleadas feroces de cibergrupis se quiten las bragas frente a su webcam mientras enjuagan tu magnánima vista . ¿Para que si no escribes los posts más acá de toda la red conocida y por conocer? Haces chistes, subes videos, eres una máquina literaria a punto de turrón. Lo que pasa es que el resto de la blogósfera es un cardumen de resentimiento y no sabe apreciar lo netamente cabrón. Borra tus preocupaciones amiguito, aquí en Gamberrismo, el blog más popof de Azcapo y alrededores te enseñaremos en siete fáciles pasitos como hacer que tu contador de visitas parezca el odómetro de un trailero de Tijuana y así llegue el pinche Bill Gates himself a comprarte el dominio porque finalmente se ha dado cuenta de lo que tu ya sabías desde hace tiempo: Eres un chingonazo.

1) Los amigos de tus amigos Primero lo primero. Congráciate con la elite del blog nacional. Deja comentarios estratégicos donde chabacanamente ensalces sus dotes como profetas de la internet y la literatura digital. Declara la guerra a sus detractores, búrlate de su proclive actitud para ignorar la acentuación de las palabras y dedica posts enteros en tu propio espacio para comentar las grandes aportaciones a la humanidad que tus ídolos esgrimen desde su santuario. No te preocupes si alguien te acusa de zalamería sin justificación; sólo están celosos de tu apabullante talento como RP. Tu objetivo es aparecer entre las ligas recomendadas de estos omnipresentes y sólo lo conseguirás si eres disciplinado. Puntos extras si tus víctimas son angloparlantes o tu radar de visitantes marca inhóspitos parajes. Recuerda: ¡un comment diario, graciosillo y autoreferencial que denote cierta cercanía nunca está de más!

2) Soy Fan Esa frase taaaaan adecuada para demostrar entusiasmo o apoyo puede ser la manera de franquear caminos y atrancar puertas. Si soy fan. O soy TU fan. Uno puede ser fan de muchas cosas pero el verdadero sentido de ser fan es volverse estricto con sus faneados Dedica por lo menos un post a la semana a reverenciar a tus maestros espirituales e impón moda. Dale vuelta de tuerca a las tendencias. Si tu vecino es fan de Joy Division, pues tu eres fan de las Shags. Si tu vecino es fan de Fassbinder, pues tu de Gloria Trevi. Recuerda que el realismo mágico se reinventa y lo kitsch no ha muerto, sólo andaba de parranda.

3) No la hagas de Toks Spanish is so fucked up. Really. Winners write in english.

4) Has de la ignoransia ajena tu deleite El mejor método para atraer la atención a tu ventanita es, por supuesto, la burla. Tooodo mundo ama a un portento del humor negro. Si haces escarnio de causas indefendibles, punto extra. No olvides por lo menos una vez al mes subir algún anuncio de puesto de tacos con faltas de ortografía, anuncios sonideros multicolor o rótulos de estéticas de barrio. Son infalibles. Obviamente tu lo haces desde un punto de vista super antropológico porque se te hace super original lo naquito; eso mero a lo que la opinión pública se empeña en llamar folclor.

5) ¿Vida privada? Exacto. La mayor divisa es el morbo, muchachitos. Pero a menos que seas David Byrne, tu vida es tan aburrida que hasta tienes un blog. Así que INVENTA. Total, ¿Quién te dijo que un blog es más bitácora que concurso de popularidad? Inventa datos, amigos y aventuras. Vuélvete un Esopo amaestrado, sube fotos de tus "super pedas" donde todos pongan cara de "soy archi decadente y mi diler llega antes que el tuyo". Expón las miserias de tus amigos y conocidos sin piedad. Total, tu lo haces por dejar un registro de ay, estos tiempos tan ajetreados y no por ser un émulo de la Caras pero de ondita ¿no?

6) El mundo es de quien nace para conquistarlo y no de quien sueña que puede conquistarloHas del exilio voluntario un púlpito de creatividad. Y por supuesto documéntalo. No pierdas la oportunidad de escribir sobre tus viajes y adjunta fotos super cool con tus amiguitos de primer mundo. También vale si te llenas la panza de derrumbes con los nativos en la sierra. Extra points. Hazle saber al mundo cómo es que la distancia te confiere poderes secretos para analizar y entender (ah ¡chinga! cómo no lo había pensado antes) las turbulencias políticas y sociales de tu país. Un consejo: Anótalas porque es muy probable que sólo cruzar la frontera, se pierda en el limbo el fructífero razonamiento que tejiste durante tu travesía.

7) Paciencia y serenidad Así como dijo una afamada blogstar: el talento es algo corriente, lo extraño es la constancia. Si aspiras a transformarte en una leyenda viviente del medio, tu prioridad vital debe ser el posteo ¿Acaso un velocista entrena un día si tres no para ir a las olimpiadas? coño, más claro ni el agua, ya jodido tres posts al día para tratar de figurar. De otra manera ni lo intentes. Ser un blogstar requiere sacrificios.

Vamos a obviar los pasos de "hazte pasar por mujer" "enseña las chichis" "todo mundo ama a un friki" y "el color negro está out" por mero respeto.

Querido Blogstar: Felicidades. Permítame hablarle de usted y referirme a mi casa como si fuera suya también. Contribuya a la causa de engrandecer la red con nuevos consejos que permitan a más emprendedores como usted lo fue en su momento, encontrar el camino hacia el VIP de la blogósfera (bendito término). Suerte, máquina.

de epígrafes

2008-07-16T00:49:00.000-07:00

Tuve un profesor de lengua española durante el primer año de la preparatoria que con frecuencia destapaba su fervor por la obra de Ítalo Calvino. El profesor Dupont - o Chupont como se le conocía entre los internos a causa de su infundada fama de borrachín- entendía de antemano que su noble disposición de transmitirnos su entusiasmo por un escritor no incluido en los libros de la SEP, o cualquier otro, era poco menos que ingenuo. O pendejo para efectos de síntesis. Me daba la impresión de que apenas empuñaba el gis frente a la pizarra, Chupont entraba en un trance que se obtiene tras años de curtir el estómago. Sólo habiendo experimentado la discreta agonía de los lunes de saludo a la bandera y banda de guerra o el olor a papel olvidado y café agrio que convierte un salón de maestros en leonera de oficina gubernamental se puede aspirar a entrar en ese estado de conciencia inmune a cualquier inconveniente. No basta configurar la lección como un monólogo litúrgico, ni templar la voz para que el tono soporífero de una escena de Lope sobresalga del ruido que se cuela desde la calle; la plática de las aves, el agudo silbido de un pito con el que el profesor de educación física pretende infundir algún tibio respeto, a lo lejos un grupo de voces asquerosamente pubertas que intentan adaptar una canción de Roberto Carlos a ritmo de tuna sin éxito. ¿No consideran infame esa manía de funcionar a partir de recuerdos como si alguna etapa más o menos llevadera fuera el santo y seña para anclarse? Esas mismas aventuras de alumno mediocre que otros enmarcan con decoro en su anecdotario a mi no me provocan mas que un bostezo largo. Si tuviera la facultad de manejar mi disco duro con absoluta libertad, haría limpia de corrales tan seguido que cada medio día habría olvidado si en el desayuno tomé yogur de fresa o natural. Arrasaría también cada tres días con cualquier número telefónico que apareciera marcado en la memoria del móvil después de medianoche. Precisamente ahí radica el trabajado talento que Chupont desplegaba. Además de dominar el sedante recurso del dictado como método natural de defensa, un peón del sistema educativo sabe que todo cuanto discurra entre esos cuatro muros es ajeno a él. Como si fueran los resultados electorales de algún país del hemisferio sur o la retransmisión del campeonato mundial de cricket, cada idea expresada durante los 50 minutos de clase debe ser ignorada y desechada apenas se accione la chicharra de cambio de salón. Justo en el génesis de su trayectoria docente, durante ese semestre inaugural en el que se esfuerzan por recordar el nombre de cada uno de sus pupilos, creen detectar un caso extraordinario de genialidad/ déficit de atención cada inicio de bimestre, y pasan sus ratos libres diseñando presentaciones en power point con efectos giratorios, los maestros sienten que serán ellos quienes provoquen el mayor cisma de la enseñanza; sólo un infeliz que no se haya sentido humillado por el desprecio que una treintena de energúmenos siente hacia a un académico que nunca será mejor que ellos porque el orden piramidal así lo establece, cree que con él todo resultará distinto; sólo un personaje tan virginal puede depositar su fe en un revoltijo de espinillas y hormonas o sentir en él ese hondo llamado del caudillismo educativo. Luego llega la rutina en forma de iluminación zen y el personal docente se aclimata al lento transcurrir de los meses sin días feriados. Es por eso que estoy convencido que Chupont lanzaba sus referencias a destajo como su única y personal manera de sobrevivir , no para transmitir siquiera una remota partícula de conocimiento sino a la manera de un último recurso para urgir la marcha de su pulso. Tras los pupitres nadie podía considerarlo más que un tieso a punto de crematorio; un ente sin vida y gris, pero nombrar de memoria, por ejemplo, a todos los dramaturgos novohispanos era para Chupont un ejercicio onanista que lo mantenía respirando.
Dudo que Chupont me recuerde. Nunca fui especialmente bueno en nada. Ni pertenecí a la escolta ni merecí jamás un reporte de conducta. Mi pupitre estaba casi hasta atrás y pasaba las horas adaptando chistes de Boogie el aceitoso con mis propios personajes, entumecido en aquellas bancas de madera barnizada tan incómodas.
Si ahora, tantos años después - y sólo en el caso de que el pobre hombre siguiera por ahí cultivando causas perdidas- alguien le dijera que sin remedio posible, son sus corbatas anchas y esos trajes pasados de moda que portaba con modestia las primeras imágenes que me llegan a la menta solamente oír nombrar a Calvino, me tacharía de imbécil. Por supuesto que en aquellos años poco me interesaba lo que Calvino tuviera que decir: los únicos italianos que podían llamar mi atención eran los zagueros del Inter, el La Motta de De Niro y los sicarios de Turi Giuliano.

Luego de casi medio centenar de folios, "Volverse Catástrofe" -una de las razones que me han mantenido alejado de mi puesto blogger- ha elegido ya su inscripción inaugural de la pluma de Calvino:

Toda historia no es otra cosa que una infinita catástrofe de la cual intentamos salir lo mejor posible.

Voy a dejarles el párrafo primero a ver que tal. Premier Mundial.

T.

"Ésta es la leyenda de mis números. Un recuento de dígitos planos que nada tiene que ver con cábalas ni pitonisas. Datos duros sin remitente que la fuerza de gravedad ha precipitado sobre una historia más, carente de inicio o catarsis. Aquí los números son los verdaderos protagonistas; redes y agentes al unísono. Habrá una ecuación para cada acción, un engranaje numérico que sustente cada consecuencia y la ubique en un plano cartesiano del que sólo notamos los efectos superfluos, las migajas regadas por la mesa. Todo quehacer, luego, podrá ser archivado y utilizado para futuros estudios, carne para la estadística. Las probabilidades se alimentan de anónimos y ofrecen una oportunidad óptima para sublimarnos en la masa, abandonarnos ciegos en pos de un futuro calculable, sin fallas de origen. Cualquier otro incidente, a partir de este momento, tendrá que ser tratado como tal: Un problema matemático errado y nada más."

Fiesta-Presentación de Caballos de Fuerza

2008-06-18T20:45:00.000-07:00

Por si se perdieron la de Bellas Artes...

Gran bacanal de jueves por la noche:

Presentación del libro Caballos de Fuerza
de RODRIGO MÁRQUEZ TIZANO
Comentarios de: MÓNICA NEPOTE y GILBERTO PRADO GALÁN

Después, el swing majestuoso de THELMO CASTELLÓ
y la frenética selección musical de DJ Tropicaza

Jueves 19 de Junio, 20:00 hrs
Terraza del Centro Cultural de España
Guatemala 18, Centro Histórico /detrás de la catedra

Los amigos de Life Boxset han posteado una pequeña invitación en su blog: AQUÍ

Apuntes sobre Orizaba

2008-06-09T20:29:00.000-07:00

+ No deja aún de parecerme insólito que mi mente recree con mayor disposición el reciente viaje al Encuentro de Escritores en Orizaba, Ver; que la verdaderamente excepcional travesía a la sexagésima primera edición del Festival de Cannes. Todavía existimos los supersticiosos que dudamos de la pasmosa verosimilitud de la crónica; de como un montón errado y exacto de palabras puede echar abajo la mejor ficción.

+ Leí uno nuevo. Que mueran los gachupines vendrá contenido en mi siguiente libro: Todas las argentinas de mi calle. A la gente le pareció una porquería, pero me encanta repetir la palabra verga en público más de siete veces seguidas.

+ Durante el viaje me alejé por completo de las sustancias perniciosas (todos sabemos que la marihuana no es una droga) pero acabé con una infección estomacal y la lengua negra. Ergo, las drogas me cuidan.

+ El equipo de fútbol de Orizaba se llama Los Albinegros de Orizaba y juega en segunda división. La peor pifia es que su archirival son Los Tiburones Rojos...de Córdoba.

+Descubrimos a la contraparte chayotera del Moye: el escultor y abogado Pedro Hernández Amador.
Entre sus frases célebres destacan:
"Es un enamorado de la verga" y "¿Apoco tu no diableas?" (al preguntarle por los costos de luz en Orizaba
Un crack en todo el sentido

+ La fauna (edit) citadina es despreciable, inclúyome.

+ Mejor mote acuñado por Gilberto: "Mini Maná"

+ Momento del viaje: La paleta tutsi de un Joseba Buj desconocido para mí.

+ He de comentarles queridos lectores, que después de un vasto recorrido por las tienditas orizabeñas, concluyo en que es un lugar refundido en el pérfido vicio del crack. Largas filas de hombres y mujeres esperaban la mercancía como perros a sus dueños por las paupérrimas calles del Orizaba de las colinas.

+ Un taxista apodado "el Buki" bautizó la noche con un nombre: "Jessy".

+ El mejor lugar: La Doña, transgénica discoteca en tinte neón que albergaba una competencia preparatoriana de reinas de fin de curso y ofrecía lo más rayado de la música saico.

+El peor: Mi monacal cuarto de hotel con música incidental de llantas rechinando y bocinas necias.

Gracias a la gente de Orizaba, en especial a Jorge y Mario; nos la hemos pasado muy bien

En Palabra de Escritor

2008-06-03T07:53:00.000-07:00

La semana pasada apareció un video con mi antipática adicción a la mota en el Excélsior, dentro de su sección "Palabra de Escritor" y a propósito de la publicación de Caballos de Fuerza. Échenle un ojo, les adelanto el link:

Pica aquí guey

El próximo 19 de Junio, fiesta en la Terraza del CCEspaña para los Caballitos con Thelmo Castelló y sorpresas varias; pues como buena boda de pueblo, el transcurso de los días nos hace lo que el viento a Juárez.

Velita de Cumpleaños

2008-06-02T13:15:00.000-07:00

No me equivoco si afirmo que durante toda mi vida, he deseado muy pocas cosas con verdadero ahínco. Resulta extraño porque desde donde se mire, la palabra deseo conlleva una agria noción de movimiento y aceleración. Suele deducirse como combustible o pretexto, el móvil de la humanidad, el delirio y la cruz. Por supuesto que he envidiado y eso podría dejar entrever ciertos deseos frustrados- deseos al fin-; soy el resultado de todo lo que no tengo, el sobrante de mis ansias. Nunca me consideré parte de un linaje en extinción, mucho menos un ser inmune a las ignominias propias de mi generación y especie, al contrario, me he revolcado en donde he podido y desde que recuerdo he sucumbido ante el lodo de la obviedad casi religiosamente. Por supuesto que la soberbia no me exime de padecer ese complejo de superioridad que no solo provoca incendios en el otro, sino que a su vez, me otorga una butaca privilegiada para presenciar el show de mis desastres y sus desavenencias. Sucede que dejarme arrastrar, hacerme uno con la masa y tomar prestados los deseos ajenos me ha resultado rotundo y afortunado. En este momento las divisas de la originalidad y el individualismo me parecen más devaluadas que nunca: un erróneo imaginario donde las ideas se convierten en carne del mercado. Eso sí, nada de esto es fortuito: estoy convencido de que mi motor es transgénico, una dolly tan mellada como la de mis vecinos y de que los grandes hombres habitan solo en los libros. De niño anhelaba ser futbolista como todos los otros niños del colegio. Como no lo logré, tuve que conformarme con volverme escritor. Me pregunto ahora si realmente quería ser futbolista o sólo me camuflé con mi entorno. He deseado, sí, pero pocas veces he conocido un objeto del deseo.

Génesis

2008-05-28T17:07:00.000-07:00

contar sílabas
es de antes de cristo:
palabra de dios

Presentación de Caballos de Fuerza en Bellas Artes

2008-05-12T23:33:00.000-07:00

Queridos amigos, colegas y contertulios ocasionales:

Este próximo miércoles 14 de Mayo a las 19:00 hrs se estará presentando mi libro "Caballos de Fuerza" en el Palacio de Bellas Artes como parte de la novísima colección de ArteletrA Sería para mí un gran placer contar con sus distinguidas presencias, pues las copas postreras servirán de igual forma, a manera de celebración y despedida, previa a mi pequeño viaje de negocios (como masajista personal) a Cannes.

"Caballos de Fuerza" se compone de cinco cuentos de hadas crudos y obscenos. Esnifar palabras, you know. Es el número 5 de la colección ArteletrA que comandan Javier y Gilberto Prado Galán .

Les dejo la invitación formal que envió Literatura INBA y espero puedan caer, me va a dar mucho gusto ver sus carotas ahí.

“El sello editorial Arteletra presenta los nueve primeros títulos de su colección 101 Años Publicados, como parte de la conmemoración del centésimo primer aniversario de la fundación de la ciudad de Torreón. En esta colección se incluyen libros de ensayo, artículos periodísticos, poesía y narrativa.
Participan: Gilberto Prado Galán, Javier Prado Galan y Miguel Ángel Sánchez
Modera: Armando Oviedo
Lectura: Joseba Buj Corrales y Rodrigo Márquez Tizano
Miércoles 14 de mayo, 19 horas
Sala Adamo Boari del Palacio de Bellas Artes
Av. Juárez y Eje Central Lázaro Cárdenas s/n, Centro Histórico
Teléfono: 55 12 25 93 extensiones 152, 153 y 154”

Con cariño

Rodrigo Márquez Tizano

Condominio

2008-04-28T22:43:00.000-07:00

Perdidas las palabras y
encontrados los despeñaderos,
exhaustos,
así, desde el cinturón de la tierra,
parecen germinar estos veranos
próximos a la bancarota,
inclinados hacia lo invisible.
no te preocupes mi niña,
que viene el chupacabras a salvarnos,
duerme tranquila,
que el mar ríe nomás para propagar envidias
¿lo imaginas?
a nosotros, los más adustos,
a nosotros que levantamos este castillo de casualidades,
sístole y diástole desde el cimiento
no hallamos alas de flor
ni sierpes rampantes,
aquí en mi propia concesión metropolitana
donde la especialidad deportiva es el secuestro express
veo mi imagen quebrarse en cada calle suspendida
el tiempo se agrieta con los pasos
y mis fotos blanco y negro
una sobre otra, como el vagón del hambre en hora muerta:
pensar en servicio a la comunidad es trasquilar calendarios
y desaparecidos
en un camposanto de motores
en la merienda previa al ribotril,
en granjas y antebrazos tuertos,
en playas falsas bajo administración del reino fungi,
parte de una generación
que no es mas que un conglomerado de patatas
vuelta rebaba de los días
donde esas ninfas de ropa brillante confunden orgánica con dialéctica
starbucks con la vía láctea
y no piensan más que en aromas y delicias de las fábulas high class;
todos mis chispazos se vuelven
oraciones sin diáspora ni anden.
Es por eso que no confronto al azar con la sensatez,
porque a Abel no lo mató Caín
sino la cocaine
porque tu nombre es epíteto de calle
y juntar cuatro versos que rimen
no certifica ningún seguro de gastos médicos mayores.
Cada palacio es un sistema solar enag(j)enado
Ciudad de México,
planetas convulsos, todos tan pequeños
¿entre que calles queda Marte?

articulando mi tibia roja
en las aduanas de mi fémur rojo
todo cuanto toque el color
será espacio, galaxia
mía
todo lo desconocido está esperando por mi abrazo.

1.

2008-04-18T17:54:00.000-07:00

tras esos pasos
la tarde se derrumba:
botas de luna

Notitas deleznables

2008-04-13T23:38:00.000-07:00

- Un domingo por la noche recibo un sms inesperado: una ex novia acciona la máquina del tiempo y me pregunta si sigo vivo por casualidad. Only the good die young, pienso. De inmediato evoco a Billy Joel, quien tiene una canción con ese título. A menudo creo que hay gente que es mejor nombrando canciones que escribiéndolas. Con los cuentistas me pasa igual. Iron Maiden le robó el buen gusto y la clase a Joel, estoy seguro. "Sigues vivo?" ¿Qué clase de pregunta es esa? Culeando, estuve tentado a responder. Divito y culeando. ¿Gustas tiki? Luego me acordé de sus piernas ásperas y de unos ojos zarcos que alguna vez imaginé como luces vigía sobre mi cajón de muerto. Estaba buena, ¿para qué hacernos pendejos? Vía mensajito nos ponemos al día. Gasto mi dinero en oraciones sin muletas y ella en respuestas tullidas. Al final me propone quedar el sábado por la mañana para desayunar. Considero improbable que una mujer como esa cometa el error de entablar nexos de nuevo conmigo después de unos años, cuando mi barriga ya va en detrimento de mi charla; pero aún más descabellado resulta el hecho de que me vislumbre tomando el té con ella en algún lugar luminoso y repleto de conversaciones ajenas. ¿Qué pretenderá con esta invitación? ¿desarticularme por completo y para la posteridad? ¿tenderme alguna trampa infranqueable en terrenos inhóspitos y por qué no decirlo, abrumadores? Desayunar. Vaya invento. ¿Será acaso que ya no provoco respeto alguno?

- El 14 de Mayo (desconozco el día de la semana al que corresponde dicha fecha) será la próxima presentación de mi libro, Caballos de Fuerza. Se llevará a cabo en el popofsísimo Palacio de Bellas Artes. Ignoro por completo la sala y la hora pero Gilberto Prado Galán me advirtió que mejor me consiguiera unos zapatos. Lo que sé es que será en la noche, habrá vino y mis queridísimos Chuck Taylors conocerán las beldades porfiristas. ¿Por qué otra razón alguien se armaría de valor para asistir a una mamada de estas sino por la recompensa de la uva? No se emocionen. Siempre dan vino malo.

- Antes que eso. El 29 de abril y como previo al día del niño: En Donceles 66 (entre República de Chile y Palma) habrá una plática de "Poesía y ciudad" en la cual alternaremos Rodrigo Castillo, Sergio Loo y yo. También leeremos algo de nuestra breve obra, creo. Todos escritores nacidos en los ochenta. Rodrigo Castillo es un poeta que aprecio, no sólo por la amistad que nos une sino sobretodo por la calidad de su obra; he aquí un retazo:

En el agua limpia los peces
saltan y prueban la corrosión.

Han nacido de un filete mal cortado
los niños que habitan la casa.

Su madre ha dicho:
—es hora.
Y los niños guardan sus máscaras antigases
y se adentran en la pecera especial
que su padre dejó en testamento.

Los niños que habitan la casa
aún no saben
que son estrellas.

Los espero pues para compartir algo de smog encandilado, las sonrientes y útiles palabras de mis contertulios (por mi parte no esperen demasiado) y luego, a huevo, unos tragos bien copetudos. (esos sí son mis terrenos)

- El Betis perdió. Un resultado en contra siempre es el premonitorio más grave de que me espera una semana de mierda.

- Para aquellos lectores que, montados en la desesperación y cólera, busca un ejemplar de Caballos de Fuerza, ATENCIÓN: A partir de la próxima semana, algunos de estos bellos opúsculos estarán estratégicamente repartidos entre lugares de confianza (mía) en Ciudad de México. Estos sitios son:

Librería del Atrio - Orizaba 127 entre Chihuahua y Guanajuato/ Roma/
Kong - Colima 143 esq. Cordoba/ Roma/
Discotecca- Citlaltépetl 23/ Hipódromo Condesa/

Cuatro lugares de puta madre para que pasen por sus chulísimas plaquetas de Caballos de Fuerza y además sigan consumiendo como divorciadas patiabiertas con extensión dorada. La editorial es ArteletrA, recuerden.

P.D. si conocen/poseen/piensan poseer algún lugar seguro y confiable para exponer el libro, dónde estemos seguros que no será relegado a los tártaros de las repisas olvidadas, ya saben dónde encontrarme. Gandhi y Sangrons, ahórrense sus ofertas.

- La presentación en Puebla fue, por cierto, todo un éxito. Una vez más comprobamos nuestras tupidas habilidades para lubricar la garganta hasta el extremo. La próxima gira será en León. Hasta entonces, mi campanilla estará segura. La colección Arteletra de los hermanos Prado Galán sigue conquistando multitudes.

_ Leyendo a Gonzalo Rojas: Quizá no tenga relación alguna o si la tiene, se base en la obviedad exacerbada, pero el sábado, durante una más de las comidas goodbye farewell de mi valedor Emilio Gallardo, nadando en el mar de anécdotas en La Polar, recordamos cierto incidente que me involucraba a mí y a unas lesbianas que rechazaron mi directa oferta de formar un trío en el Hotel Señorial. Según platicaron, tomé su negativa de la peor manera y comencé a increparlas a ellas y a cualquiera que se me cruzara. Nada, pues esto:

A UNAS MUCHACHAS QUE HACEN ESO EN LO OSCURO

Bésense en la boca, lésbicas
baudelerianas, árdanse, aliméntense
o no por el tacto rubio de los pelos, largo
a largo el hueso gozoso, vívanse
la una a la otra en la sábana
perversa,
y
áureas y serpientes ríanse
del vicio en el
encantamiento flexible, total
está lloviendo peste por todas partes de una costa
a otra de la Especie, torrencial
el semen ciego en su granizo mortuorio
del Este lúgubre
al Oeste, a juzgar
por el sonido y la furia del
espectáculo.
Así,
equívocas doncellas, húndanse, acéitense
locas de alto a bajo, jueguen
a eso, ábranse al abismo, ciérrense
como dos grandes orquídeas, diástole y sístole
de un mismo espejo.
De ustedes
se dirá que amaron la trizadura.
Nadie va a hablar de belleza.

Seguro que les leo a Gonzalito en ese momento de oscuridad y todo hubiera cambiado drástica y alegremente. Y luego hay listillos perfumados que siguen sin creer en los alcances de un buen verso, pleno siglo XXI por delante.

4.5 Izquierdo, 5.0 Derecho

2008-04-07T18:51:00.001-07:00

Hay lumbre que fulmina en segunda
a veces en tercera,
como un coche tocado
sin paracaídas de arrancón.
No siempre hay que esperar
a que el calor se propague en cámara lenta,
con mirarse al espejo un día, ese exacto día
basta:
¿ves el incendio?
No conozco la historia del fuego
pero los párpados se derrumban
justo encima de dos urnas en acabado sunburst,
la ceniza vuelta escarcha de los años
tintinea al nivelar a blancos.
Esto no es miopía sino el infierno.
Necesitarás otro piloto,

porque a mí me revocaron la licencia,
pude distinguir la E
pero con tristeza admito
que una noche más
me han vencido
las lejanas
siniestras
e inconclusas
F y P

Standing Liberty Quarter Dollar

2008-03-21T22:17:00.000-07:00

La primera vez pudo haberse tratado de llana suerte, un golpe bajo al azar en cuestiones, que por supuesto, no involucran fortuna alguna. Pero la niñita de las chapas casi estalló de alegría y se llevó las dos muñecas a saltos - una regordeta plastificada muy blanca y de espantosa pelambrera con olor a laca vieja; su hermana más morena, de pestañas cómo púas y un par de globos verdes muertos saltando la cuerda de su cara chata- luego su madre salió del restorán dando taconazos al minuto, las facciones convertidas en ladridos, girl you know you can´t accept gifts from strangers, con la pobrecita chamaca colgándole del brazo como un apéndice inerte y arrastrando con saña el enorme PULL de la puerta de emergencia. Seguro que de haberme visto primero a mí, las palabras no se le hubieran vuelto un torniquete en spanglish pujando por escapar de la garganta. Pero ella no pudo despegar la vista del suelo. Por lo menos otras dos muñecas, cuatro osos - uno vestido de pirata - y todos y cada uno de los integrantes de la familia picapiedra descansaban a los pies de la máquina mientras mi mano volvía a accionar una tenaza metálica cuyo objetivo era, esta vez, la horrible cabeza amarilla de un piolín condenado a muerte. Y la madre calló y observó. Posó los ojos sobre el brazo de falso metal que recorrió el cubo de mica atiborrado de colores. Los foquitos parpadeaban al ritmo de una canción que no podía recordar y que cada vez que los veinte segundos de maniobra echaban la cuenta regresiva, se activaba. El brazo se detuvo justo cuando apreté el botón rojo con mi pulgar, descendió torpemente y abrió las pinzas cómo una dulce flor. Luego apretó. Y piolín en vilo, majestuoso, se alzó sobre sus congéneres asido de la etiqueta hasta llegar a la ranura por la que finalmente cayó. Busqué metálico en la bolsa de mis jeans y un señor moreno y bigotón con un sombrero de paja susurró: here's a quarter son, luego me alargó una moneda y dio un paso para atrás con sumo cuidado. Así deben de caminar las enfermeras en el quirófano durante una intervención quirúrgica, pensé. Lo mismo. Esta vez fue otro oso, pero vestido de marinero. Luego una muñeca igual que la primera con la que obsequié a la niña y un homero simpson algo deforme. La gente a mis espaldas comenzó a murmurar. He's a cheating scum dijo alguien. It' cant be true, gritó otro. A decir verdad no sabía cuanto tiempo más iba a durar todo esto. Podía llegar la policía o terminarse el suministro de peluches en la máquina; lo que sucediera primero, cualquiera, sería una tragedia. Volteé a mi alrededor y sacudí el cuello como garrochista olímpico, o por lo menos como se ve en la televisión que lo hacen los garrochistas olímpicos. A mi alrededor se podían contar por lo menos 15 niños, cada uno con un juguete entre los brazos y más de una veintena de adultos asombrados, algunos de ellos sosteniendo de igual modo algún muñeco. Entonces lo vi. Al final del vértice, con la cara apachurrada tras un vidrio cubierto de huellas grasosas. No podía haber error. Era mickey mouse que se reía, era mickey mouse - el ratón miguelito le decía mi abuela- cagándose de la risa, canturreando el desconocido pero familiar tema de los foquitos intermitentes con su vieja voz de fantasías animadas arruinando mi tarde. ¿Es que no me ves, pendejo? ¿Qué no sabes lo cabrón que soy? ¿De qué te ríes, puto? ¿No ves como todos tus esbirros han caído antes que tú? ¿No te das cuenta qué en mis manos tu miserable vida no vale más de 25 centavos freakin' fuckin' mouse? Pero a todas mis preguntas respondía con carcajadas y la la las eternos y somníferos. Entonces la niña, la pequeña y encantadora niña pochita de los mofletes color cherry pie puso una moneda más dentro de la máquina y luego corrió a dónde su madre, la cogió de la falda y se escondió tras sus piernas. Así deben despedir las mujeres a sus maridos private gonzalez rodriguezperez antes de ir a la war, cuando suben al camión que visita el pueblo y agitan la mano detrás de una ventanilla, pensé. Justo cuando se activó la canción monofónica, accioné la palanca y el reloj su marcha atrás; el brazo metálico, extensión del mío propio, con con el sigilo de un bombardero afgano sondeó la zona. Enemigo localizado. No necesitaba voltear para saber que las muñecas me sonreían con sus bocas mal trazadas desde los brazos de sus nuevas dueñas; las pequeñas querían comerse vivo al ratón proxeneta tanto como yo. Pero él seguía desternillado de la risa, acorazado en su rincón y con la cola al aire. Las tenazas sonrieron y la música paró. mickey mouse - el ratón miguelito le decía mi abuela- sabía lo que yo presentía y nadie en toda la sala de espera del restorán tejano pudo decir: La Marcha de Zacatecas es el mejor soundtrack para que un crane game se convierta en una carnicería auténtica.

Se te va a secar la mano

2008-03-15T12:32:00.000-07:00

De los creadores de Para o mamá dispara

RE: ¿Quién quiere estudiar Filosofía en la UNAM?

2008-03-11T11:20:00.000-07:00

Estas atrocidades fueron publicadas hace unos días en el diario Milenio. El creador de este vanguardista estilo de periodismo crítico se hace llamar Carlos Mota.

¿Quién quiere estudiar filosofía en la UNAM?

¿Qué perspectivas profesionales tiene un joven que estudie en la Facultad de Filosofía y Letras o en la de Ciencias Políticas y Sociales de la UNAM? ¿Podría ser contratado en empresas como Unilever, Nokia, Sony o Cemex? ¿Querría? ¿Está preparado para agregar valor económico o para generar empleos?

Durante la única conferencia que dicté en uno de los auditorios de la UNAM, años atrás, recuerdo que los estudiantes me escuchaban con cara de no entiendo nada, como si les estuviera hablando de otro planeta. Yo les hablaba de liderazgo empresarial, y les puse ejemplos de Bimbo o Sabritas. Yo he dado clases por años, y no tengo problema para comunicarme en un lenguaje claro con quien no domina la materia de negocios. El problema estaba del otro lado.

Los numerosos ejemplos de estudiantes de esas facultades, empezando por El Mosh y aderezado esta semana por Lucía Andrea Morett Álvarez —la estudiante mexicana herida en el campamento de las FARC en Ecuador—, deberían merecernos reflexiones serias sobre los programas académicos, las habilidades conceptuales y —en todo caso—, el adoctrinamiento de que son sujetos algunos jóvenes en esas aulas.

Ojo. El problema no está en la disciplina, pues hay exitosos egresados de licenciaturas afines que se emplean en agencias de investigación de mercados o que se insertan en procesos creativos en corporaciones que gustan de nutrirse de talento diverso, multiplicando las posibilidades que les brindan los egresados de las facultades de negocios o economía.

No. El problema está en la intención profesional con la que egresan varios jóvenes de esas facultades. Quieren romper el mundo, no construirlo. Uno, que está en el mundo de los negocios, se puede topar con un dentista transformado en publirrelacionsta teniendo éxito, prosperando, aunque no fue en lo que originalmente estudió. Pero no es común hallar un filósofo de la UNAM inserto en el mundo de los negocios. ¿Por qué será?

En Estados Unidos es numeroso el grupo de filósofos o egresados de escuelas de arte que luego estudian un MBA. ¿Su propósito? Hacer negocios. Prosperar. Aquí, sin embargo, los exportamos a los campamentos guerrilleros latinoamericanos. ¿Por qué es ese su destino?

Carlos Mota

motacarlos@aol.com

Carlos:

He leído, muy a mi pesar, la endeble columna que dedicaste a despotricar cándidamente contra el alumnado y personal docente de la UNAM. Tus argumentos me parecen aberrantes, tus símiles de Sabritas y tu heurística chafa para conectar al Mosh con Lucía Morett lo son más aún. Pasaré por alto la pobre redacción que dejas ver, ya que eso no es lo que nos concierne; sí lo es, en cambio, el tremendismo y tus ínfulas de élite, que de no estar plasmadas en un medio impreso, serían cosa de todos los días. La gente que discrimina y vive hundida en una ignorancia de género es abundante, no hay que sentirse especial. El problema es cuando la tribuna se ensancha. Que lástima, primero que haya acceso a estos "trabajos periodísticos" que no son más que calumnias mal documentadas (dejemos la tendencia a un lado), me centro en la pobreza de tus referencias y en la poca labor comunicadora que realizas. Uno agradece leer textos de calidad, sin importar a veces las ideologías de quienes los redactan. Eso sí, que sean de CALIDAD. Lo segundo, acusar a una institución como la UNAM de ser una incubadora de guerrilleros por no haber "comprendido" tu "cátedra" de liderazgo empresarial me parece una titánica estupidez sin precedentes. Felicidades, te has ganado a pulso un sitio en la cumbre del "periodismo" mexicano. No lo dudes.

Rodrigo Márquez Tizano

Alumno de la Universidad Iberoamericana

Sobre Caballos de Fuerza de Rodrigo Márquez Tizano

2008-03-03T15:20:00.000-08:00

por Joseba Buj

Tres posibles paradigmas. Uno, el elogio desmedido que suele ser ampliamente frecuentado y que, opino, no cumple el cometido de suscitar interés en aquellos que escuchan la perorata, hartos éstos de panegíricos infundados. Dos, una pontificación exhaustiva sobre los motivos últimos del autor y sobre las emociones y repercusiones estéticas que va a producir la obra en el lector: esta forma de presentar afincaría en la ciencia ficción por la inverosimilitud totalizadora que comporta. Tres, una semblanza distante del libro, sin pringarse, en la cual radica un dejo de ironía y ambigüedad habida cuenta de que el objetivo era granjear el beneplácito de los presentes. Existiría, en este brete fecundo, una cuarta posibilidad, la de la crítica mordaz, pero eso sería de malnacidos; mas aún si, en este caso en particular, Tizano es uno de los tipos más talentosos que conozco en sus múltiples facetas (recordemos su labor como comunicador) y, además, es mi amigo.
Luego quedarían descartadas cualquiera de estas fórmulas manidas para presentarles a este autor y estos textos que, estoy convencido de ello, tanto merecen la pena. Echaré mano, por consiguiente, del método más honesto que registro: hablar del libro como un lector más. Procedimiento válido pues el constructo lingüístico-literario resulta especialmente feraz y polifacético en lo que al campo de la representación se refiere. Abundaré en esto, para ponerlo en claro. Entre escritor y lector media un abismo; el límite de ese precipicio, el escarpado muro, es la abstracción de las palabras pero, en el centro, resta la oquedad, lo vacuo, lo libre, lo obscuro. En ese tramo -el espacio para la concreción- la luz espejea a su antojo, los sonidos percuten con albedrío y el viento puede silbar en tonos infinitos; así, cada lector podrá reformular, recrear, reconfigurar lo fijado por las palabras del autor en imágenes de diferencia radical a las erigidas por otros lectores. Y el desfase, simplifico aquí, se ubica en la coyuntura del que lee, o sea el momento social e histórico desde el que acomete la lectura, y en su tesitura como lector, es decir, cualesquier creación literaria con la que haya trabado contacto previamente. Yo, quizá con un universo más libresco que vivencial en la dirección que traza este cuentario, me acercaré a la obra de Tizano desde la impronta que otras lecturas han dejado en mí, pues Tizano escribe desde una experiencia vital que, aunque es próxima en años, es muy lejana a mi persona por motivos explícitos de espacialidad, mi acento lo evidencia, y el tamiz para asimilar el mundo que este fenómeno de la migración acarrea.

Empezaré con una cita de Mailer: “Hay dos clases de hombres valientes: los valientes por don de la naturaleza y los valientes por un acto de voluntad. El mérito de la larga anécdota de Callaghan estriba en sugerir que Hemingway pertenecía al segundo grupo”. Referiré, pues, la anécdota en la que está enclavado este apunte. Francis Scott Fitzgerald, íntimo amigo de Hemingway todavía en el verano de 1929, gusta de alardear sobre la destreza pugilística de su compatriota. Morley Callaghan, escritor canadiense extraviado a su vez en los parajes parisinos, lo desmiente. Lo anterior da lugar a un desafío. Hemingway nimbado por la enjundia del hombre arrojado se ve en la obligación de consentir. El caso es que el grandulón Hemingway, transitados cuantiosos dislates arbitrales provocados por la impericia del alcahuete Fitzgerald, termina el lance con la mandíbula crepitante y panzarriba. Esto ocasiona un afamado e injusto relato del canadiense y el enfriamiento paulatino del vínculo entre el trío de escritores. De los acontecimientos consignados se sirve Mailer para extrapolar y efectuar un análisis de la cosmovisión de Hemingway, individuo sobre el que pendula una continua angustia existencial con una atroz proclividad al suicidio, tendencia que lo compele a vivir en una dialéctica de superación, persiguiendo el pulso de la hazaña, el denuedo develado. Yo añadiría a todo esto que esta cosmovisión deviene imaginario generacional representativo en el campo de la literatura. Traeré a colación, para explicarlo, una teoría oriunda del propio Hemingway: la teoría del Iceberg. La obra literaria, el verdadero peso de la literaturidad, subyace a lo plasmado en el papel y cunde en el predio de la sugerencia. Tal vez por lo aludido, Hemingway es un maestro del relato corto, porque lo sugerido historia con historia explicita su condición de angustia, de desarraigo, de perseverante pesquisa de un anclaje existencial…, condición patente en el imaginario, en la simbología de su generación literaria. De ahí la circunstancia tan similar de los tres escritores en aquel estío del 29, de ahí el imperdonable descuido de Fitzgerald y la imperdonable felonía de Callaghan por la ofensa que infligieron a Hemingway y, por ende, a ellos mismos.

A mi parecer el legatario príncipe de esta maestría narrativa es uno de los homenajeados en los cuentos de Tizano: Raymond Carver. Carver, al igual que Hemingway, acuña el imaginario representativo de su generación, registro de símbolos al que remite a través de un minimalismo virtuoso. Ahora bien, donde la simbología generacional de Hemingway habla de pelea e inconformismo, la de Carver habla de seres anodinos y resignados, donde la de Hemingway habla de prosecución de la victoria, Carver habla de regodeo en la perdición, vamos, que son escrituras antitéticas pero al unísono paralelas, hermanadas por esa referencia última al fracaso que conlleva todo ejercicio de introspección en la ontología humana.
Salvando una vez más el óbice del tiempo y el espacio, sumaría el cuentario de Tizano a este género escritural, con sus descripciones de una quinta informatizada, acomodada pero no acomodaticia, esencialmente nihilista y sumida en la desorientación. Y lo adicionaría no sólo por el magisterio minimalista de su prosa, por lo certero de su capacidad sugestiva, sino porque, a mi parecer, valiéndose de la voz de su generación, como en las relaciones de Hemingway y Carver, remite en última instancia a la condición del hombre, de tal modo que lectores tan ajenos como yo a este tipo de experiencias podemos aprehenderlas, comprenderlas y desgustar lo estético que agavillaren.
Para terminar, agradezco que Tizano soslaye cierta influencia perniciosa que pende sobre él y otros muchos escritores de habla hispana. Hago referencia a la tergiversación de Charles Bukowski que conduce a la plúmbea e interminable crónica de borracheras y colocones. Por el éxito con que Tizano se adhiere a la corriente antes enfatizada, este influjo se reduce a una partícula de polvo extraviada en un bien surtido anaquel de biblioteca. A Bukowski, digo, como a Marv, el indeleble personaje de Sin City, hay que entenderlo en un paisaje distinto a aquél en el que se desenvuelve. Si a Marv le son propicios los campos de batalla de la antigüedad, blandiendo un mazo con el que devastar los cráneos del enemigo; a Bukowski le es propicia la vivencia de esos perdularios honorables inmortalizados en la tradición literaria del oriente europeo, siempre al límite, capaces de jugarse el alma al azar o por una botella de licor, pero con un sólido sentido de la integridad en su proceder para con los demás. Si a este carácter tolstoiano lo liberamos en Los Ángeles toparemos el cóctel que, bajo mi percepción, es la literatura de Bukowski. Empecinarse únicamente en el culto a la errancia suburbana y a la botella del escritor californiano, y trasladarlo a México, a España o a Cuba depara un tropo tan forzado y artificial como el esgrimido en las Kenningar escáldicas que subraya Borges.
Y no sólo demuestra este joven Tizano cintura para librar lo inicuo de semejante arquetipo amparándose en los logros señalados de su literatura, sino que su escritura será capaz de adaptarse a los nuevos tiempos y nuevas edades que irá enfrentando en cuanto a individuo, sin anquilosarse en la figura del eterno chaval que comparte sus correrías etílicas y sus desmadres en Acapulco, como les ha sucedido a incontables plumas. Así, llegados a este punto, a ustedes les recomiendo que lo lean, y a Tizano lo felicito por todos y cada uno de sus textos.

Texto preparado por Joseba Buj, ensayista y poeta bilbaíno.

Tres viejos poemas de amor adolescente

2008-02-28T11:48:00.000-08:00

I.

La mano tuyamía
no debe detenerse,
pues tiene obligación
de ser fibra de tactos
y bordar tendones
en un único movimiento
indivisible.

Despacio
van cayendo

los caireles del tiempo transformados

en libélulas.

Nunca nos haremos viejos.
Así. Confundidos y ebrios.
Enmarañados.
Losdos.

II.

Encendí esta mañana
de un manotazo
la lámpara del alba sobre tus ojos

Y yo, casi ciego, puse el alma,
oscura,
de pantalla

III.

nunca quieta,
reverberante,
maquinas leyes nuevas de cinética y amor.
ese raro albor que destellas
llamando sombras danzantes,
sombras que susurran liturgias de agua nueva y
regresan con tu luz: te llamo porque huelo a tu nombre
porque de aqui no han de moverme,
hombre soy
no despierto
tus rodillas se han quedado con la noche,
ninguno habla
tenemos tiempo y sangre solamente
ojos,
amanece el presagio al pie de la cama
y tú, nunca quieta, te vuelves estrella,
seda,
pólvora,
en las noches de los cuentos orientales

Tres viejos poemas de amor adolescente: una temporada marcada por los dramas, el vómito, The Jesus and Mary Chain, Onetti, Torres Bodet y una espigada chica de 16 años a la que perseguí por la costa del pacífico durante unos días. Los encontré en una vieja PC que sufrió una dolorosa lobotomía. La estupidez del primer amor no podía desaparecer tan fácilmente.

Caballos de fuerza

2008-02-07T19:22:00.000-08:00

Lleve, lleve

Los días

2008-01-27T18:59:00.000-08:00

Me caga decirle Ciudad de México. Un revoltijo de tripas, cables y malas intenciones como éste no puede tener otro nombre de pila que Distrito Federal; lóbrego, sistematizado. El Distrito de se van todos a la verga. Y te jalan, cómo no, porque esto se trata de imanes y escalones. Cada vez son menos las horas que puedo mantenerme, ya no de "buen humor", sino siquiera estable. Una a una mis válvulas se truenan, verán, es algo muy sencillo: En el Distrito Federal tardas menos tiempo en asquearte de tus propios amigos que el que toma conseguirse un camello de confianza; y luego ya veremos que pasará cuando sean las tres de la mañana, estés solo, borracho con una erección de asno y no quede más remedio que meterse en el corazón puerco de Garibaldi, entre mariachis kamikaze y putas chimuelas del Tenampa, para saciar los impulsos eléctricos. Ah, pero que chingón se siente creerse un Jorge Negrete pusmo aunque sea dos minutitos al día, pedir un Herradura reposado y fingir que alguna de esas piezas vernáculas de macho puñalón te hieren hondo. Ni hay que fingir tanto, vamos, en esta ciudad todo mundo deambula herido de muerte. Ya dependerá de tu suerte, de tu dinero, o de tus tetas cuanto tardes en desplomarte. Porque no hay cabida para la inteligencia aquí. ¿Cómo chingaos va a poder pensar uno bajo toda esta mierda gris que respiramos? El aire está lleno de caspa, cochambre, high energy, pambazos y amenazas. Nuestras palabras llevan siempre esa música violenta como si cuando alguien dice "Buenos Días" al vecino por la mañana entre líneas se leyera "¿Va a ser hoy el día que me vas a chingar? ándale cabrón ¿tú y cuantos más?" o que la cara real de un "la cuenta, señor" fuera un "a ver si ahora si vas a dejar el diez de propina por lo menos culero avaro". El Distrito Federal es tierra de machete por delante. Toda palabra lleva filo. Tenemos más invidentes, deformes y lisiados por vagón de metro en el mundo. Y los odio. Los detesto porque siempre tengo que poner mi cara de pendejo fingiendo que no traigo dinero. Porque aún fusionado sin remedio con la nata de mierda de esta ciudad no puedo tener los tamaños para gritarles "no te voy a dar ni un varo, aunque traiga forrada la cartera, cabrón". lamentablemente, como la mayoría de lo que digo eso tampoco es cierto. Los odio a ellos y la chica que me habla por teléfono nomás para ver si le convido veneno a cambio de su sexo siempre vivo (a ese no lo odio), a los idiotas que se creen especiales por escuchar solo acetatos y nada más, al imbécil de mi vecino que se pone sus camisetas del simpático trovador Sub Marcos y trató de convencerme más de una vez para que votara por López Obrador cuando la gente no hablaba de otra cosa. Yo le dije que no tenía IFE y se escandalizó. "no manches" Rodrigo, por gente como tú la democracia no funciona. Ja. Pinches hijos de diputado son cínicos y puñeteros como el estado del que maman su mesadita. Todos huelen a muerto aquí. Sólo hay dos personas que me dicen Rodrigo, mi mamá y mi peluquero. Ayer, el que se preocupa más por mí de los dos, me preguntó si andaba jodidón. No, le contesté, pero ¿sabes que me gustaría? No güey ¿qué? Que me emocionara tanto como a los demás saber que ya dieron el cartel del puto Coachella, del MX Beat y todas esas pendejadas frenéticas, nada más eso. Nada más eso.

Llegó brava esta noche

2008-01-22T07:45:00.000-08:00

Llegó brava la noche y
posó sus huesos de prisa,
(infalibles utensilios de repostería)
de prisa
posó su cráneo
hasta la repisa más lejana
y la tibia se hizo aguja de las horas
y sus falanges negras formaron
una ecuación mal pronunciada:
esto es un western

Desde las noches partidas
se extrae el tuétano;
la saliva de John Wayne
no es agua de ningún caballo
(es de un perro)
perro de noche,
perro fingiendo delicias,
perro santísimo nuestro,
¡guau comisario guau!
mi veladora en la flecha del indio malo
es lumbre hipócrita de la más puta
que es, en efecto, cualquiera de nosotros
con sombrero blanco.

Esta ciudad se trata de vectores y urgencias:
necesito un can, una escalera
reproducirme y subir,
la ciudad es toro sentado
eructa luz (stops)
omatidias motorizadas,
cae luego la noche,
verbo atento que espera un dios en un ladrido
y entonces si:
esparce los huesos para alcanzar
tantos universos
de un solo gesto

La noche no es hueco,
ni fin ni medio,
una luna es ese anfibio
que nunca acaba por amar como bípedo

(cualquier cartílago exprimido me suena
ahora
a casco
o a jauría
o a la luna malcasada)

Permanecen los caraspálidas en lo alto,
llegó brava la noche hasta aquí
en el crepúsculo del mestizaje,
porque la noche es de donde cuelga su sombrero
y no estás de humor
para aguantarme otra de vaqueros.

Antropología del Parentesco

2007-11-15T11:53:00.000-08:00

las semillas de la virtud se esparcen
en el paladar hendido
de un mismo apellido
ya aparece la vieja trampa de lodo
mi primo héctor con la manzana de adán número 5
es saturno
el agua / nebulosa como de mi grifo sale
me pinta los dientes de rupestre
sistema solar de un rancho duranguense
¿cómo es que no saqué los ojos verdes de mi abuela?
pregúntale a los planetas
anuncia un alcalde alacrán acelerado
desde la roca / enana blanca
de un dormitorio mixto donde los primos
montábamos el consultorio
luego a camila le chorreó marte por los muslos
y nadie dijo nada
quemamos la ropa en el granero
todo tan rojo
como el atardecer de una galaxia
que al momento de sentarse a la mesa le pide al sol falaz
ausentarse por lo menos
dos días más al año

Simpatico

2007-11-14T10:00:00.000-08:00

Te parezco simpático por coincidencia:
causa gracía esta manía de dividir tus ruidos
en estricto orden analfabético
ya que toda la carcajada te cabe en un puño
uso el gemido como pase de salida:
simpático por peteneras,
por el ritmo obsceno que detiene los mundiales
motor imposible
estaciono este amor simpatético
junto a un cariño doble cero en zona de minusválidos
desatado 2018 anónimo y por vestirse
QUIERO UN CORAZÓN ESPÁNDEX INTERGALACTICO
que no sepa del rumor absurdo de tus hienas
donde las especies se desgasten sólo por nombrarlas
y el pony de feria pueda pedir tu mano
en una simpática
convención de pigmeos enamorados

Nuestro campeon...

2007-10-25T10:21:00.000-07:00

¿Cómo olvidar esta perla del humorismo involuntario? CON MADRAZO TE VA A IR MUY BIEN (sic)
No, no, este individuo es un auténtico fuera de serie. Noten la ceja "Armendáriz" del cabecilla criminal y como comienza a orinar sus Topeka cuando la perversa voz de Roberto Madrazo le quiebra el esfínter. Aún recuerdo cuando su cara desencajada y la quijada trabucles de blanca nieves cuando le dijeron que había perdido las elecciones... ¿Realmente habrá pensado que tenía siquiera remotas posibilidades de ganar? Un fenómeno, crack.

JAJAJAJAJAJAJA. Esto es de antología. Pinche campeonazo.

Ahora veámoslo en su faceta del "hombre más rápido de México"

¿Que tal Flash? Brazos arriba, sonrisa de "me los volví a chingar".
Lamentablemente (para todos nosotros y por supuesto para Robert) en Alemania no es tan fácil hacer trampa como aquí.
Lo repito: FUERA DE SERIE

CHILANGO ANDALUZ

2007-10-24T09:39:00.000-07:00

CHILANGO ANDALUZ es un festival de poesía que se realiza simultáneamente en Ciudad de México y Sevilla; lo cual no podría ser más conveniente para mí pues no conozco mas patrias. La iniciativa surge de Iván Vergara, poeta defeño acariciado por las brisas del Guadalquivir. Iván trató de recrear un punto de encuentro transatlántico entre las vanguardias de ambas ciudades y fue él precisamente quién me invito a participar, he aquí el cartel...

Jueves 25 octubre / Casa Universitaria del Libro / 19:00 Horas

Poetas:
Rodrigo Márquez Tizano
Avril Roberta
Ernesto Pablo
Karina Falcón
Martín Cinzano

Eventos:
Proyección “Paso sin ver”
Música de Juan José Rivas
Danza Contemporánea:
“Dos exposiciones del adentro”
Nadia Lartigüe, Gloria Luz Godínez

Casa Universitaria del Libro
Orizaba # 24 esq. Puebla
Col. Roma
Ciudad de México
52 07 93 90 y 52 07 98 71

Los espero temprano gamberros, pues aunque no conozco a los demás poetas partícipes de la velada, ojalá puedan escucharlos. Promete ser una buena noche, sobretodo teniendo a un costado el entrañable Covadonga.

Salud y nos vemos mañana

Agradecimientos varios

2007-10-23T14:40:00.000-07:00

En tardes como estas el reducido paisaje parece una abobinación glasseada donde todos los movimientos padecen el letargo del hielo. Tengo los huevos muy fríos. Hoy mi meñique helado es mondadientes de tintorera, mar muerto mar muerto. Por eso me pongo sentimental, porque huele a lobotomía aunque cuente un dálmata por dealer. Te cambio mi lóbulo frontal por la caloría que le faltó a Vallejo para llegar a las treinta y tres trillones trescientas treinta
y cuatro calorías.
No hagas caso, nomás tengo un puto frío de suicido.
Cagarías cubitos.

Agradezco solemnemente:

1- A René Zemog por compartir conmigo la llave de la felicidad a través de las mieles del tatuaje y el soft porno pin-upero.

2- A René Zemog por compartir conmigo la llave de la felicidad a través de las mieles del tatuaje y el soft porno pin-upero.

3- A René Zemog por compartir conmigo la llave de la felicidad a través de las mieles del tatuaje y el soft porno pin-upero.

4- A René Zemog por compartir conmigo la llave de la felicidad a través de las mieles del tatuaje y el soft porno pin-upero.

Si no te agradecí, significa que no has hecho algo realmente valioso por mí.

Small Change

2007-10-11T22:29:00.000-07:00

Un capo. Sobra decir cualquier cosa sobre Tom Waits.

La Leyenda del Tiempo

2007-10-01T22:45:00.000-07:00

Buscar respuestas es buscar alivio. Explicar es antídoto de temer. A mí el flamenco me enseñó a ser irracional sin proponérmelo, nunca obsesionado por sobreponer la voluntad a la objetividad, ni siquiera familiarizado con terminología que no haría mas que entorpecerme. Mi afición al cante es quizá lo más auténtico que tengo. En casa no se escuchaba otra cosa, no existía mas música que los distintos palos que en compañía de mis abuelos y mi madre repasaba a diario. Soy gitano por herencia y payo por resignación. Trianeros en exilio, mezclando recuerdos con La Niña de la Puebla y pasodobles de erizar la piel; una Andalucía en la que nací y crecí por tradición oral; un mundo único donde nunca pude ser torero por la costumbre de ver a mi abuelo colocarse su pierna postiza todos los días, entre talco y un fajo de billetes que sufrió de anorexia crónica. Sólo mi abuela era religiosa. Para mí la única comunión era el volapié, los monaguillos vestían de plata y pasamanería; el flamenco no llegó por elección, solamente ocurrió y las navidades me las dormía mientras la tía Ángeles cantaba por bulerías y las palmas, ah las palmas.
Camarón llevaba el sufrimiento de un pueblo en su voz. Lleva todo lo que soy.
Hoy escucho la Leyenda del Tiempo, avanzada del flamenco, inexplicable; Lorca como nunca, la ruta del sur conmigo.
Cada vez que me acuerdo de como se le quebró la voz cuando me platicó del día que partió plaza de goyesco como comparsa, los ojos se me desploman. Nunca voy a superarlo y mientras tanto, lo imagino sobre el tiempo flotando como un velero.

Bombilla

2007-09-24T09:56:00.000-07:00

Bombilla

Sólo si dejaran descansar al verso uno o dos segundos, notarían el itinerante zumbido del foco que se alza en el centro de la habitación. La iluminación es somera y el silencio improbable; la bombilla de culo y con las tripas incendiadas se queja levemente mientras un espiral de humo parece germinar bajo su halo. Creo que todos fumamos. Últimamente les noto a todos cajetillas azules, no se por qué. Yo fumo sin filtro, ovalados y únicamente el poeta colombiano Gonzalo Reyna disfruta al fondo de un habano fuerte mientras acompaña su charla y su tabaco con un Cardenal. Su interlocutor, un joven ensayista que acaba de recibir un premio de medio pelo y que trae varios ejemplares de su galardonada obra bajo el sobaco para repartir entre los más acaudalados del gremio, hace muecas de disgusto cada que el humo le cubre el rostro y sus ademanes de ventilador son sutilmente ignorados por el viejo que no para de hablar de Rilke y su paso por Córdoba. Rainer María Rilke es el poeta esencial para Reyna; jamás he tenido la fortuna de estar en alguna conversación donde no lo saque a colación y lo alabe, le haga treinta felaciones por minuto con su plática lenta y nos tire de a pendejos por no saber alemán. Al girar el cuello veo a Guido y a Jimena salir del baño con la sonrisa trabada y una mueca de satisfacción que nada tiene que ver con el sexo. Reparo en que no hay mariguanos por aquí esta noche; las drogas escandalosas se dejan en casa; y eso a veces ¿Para que quieres mota cuando tienes un tafil y vodka?
Fijo los ojos en el blanquísimo techo e inmediatamente relaciono la intermitencia sonora del reflector con unos pequeñísimos espasmos de distorsión luminosa. Nadie se da cuenta porque al bajar la vista busco alguna mirada cómplice que valide mi sagacidad y elimine mis obsesiones. Todos están desperdigados alrededor de la sala – Ofelia, la anfitriona le llama hall – cada uno perdido en su propio universo. Los retazos de las conversaciones accionan sus rumbos, son parte del ambiente, ruido y nada más; si callaran un poco, el gorgoteo de sus bocas se hilvanaría armoniosamente con el foco que canta.

La casa no es casa, es un palacete. Herencia de su apellido aristócrata alicaído, Ofelia pasa sus días en ácido bajo este techito art decó en la colonia Roma. No es buena poeta, pero nunca ha tratado de demostrar lo contrario, ni lo necesita. No se esfuerza en tratar de convencer a los demás y su gracia natural y esbelta osamenta perfectamente distribuida la han colocado en varias antologías de amigos y algunas revistas. No es buena poeta pero tampoco es fatal y siempre sirve canapés muy generosos en sus reuniones, no me mira feo si no llego a su casa empuñando alguna botella (cosa que siempre sucede, por cierto) y se ha convertido en una amiga íntima ocasional.

Sed. Mi garganta es el Sahara. Palpo la bolsa interior de mi saco y unas llaves me guiñan en metálico, camino unos pasos hasta la cocina y cojo una indivisible montaña de hielo que por lógica se niega a caber en un vaso cualquiera. La única botella con vodka la tiene Josué que saca un pase de su bolsillo trasero como si fuera el Mago Frank y me sirve un jalón del polaco con pasto. Comenzamos la plática magra lejos del foco y los ruidos que me perturban. Conforme la charla avanza e ignoro su crítica a mi exacerbado entusiasmo por el mezcal, me parece que lo único que hacemos es zumbar. Veo la lengua de Josué cada vez más pastosa, como negándose a salir de su orificio bucal; un topo rosado y puntiagudo apenas visitando la superficie para lo indispensable, una avispa muriéndose a retortijones en su buchaca. No puedo soportar un minuto más. Le pido me disculpe, me abro paso por el pasillo y bajo la cabeza para no ver mas que ornatos verdes sobre ocre en las baldosas de la antigua casa, enfrentados unos con otros, lo mismo una y otra vez a lo largo del corredor.
Antes de desaparecer en la oscuridad y buscar una salida, escucho una voz que me llama a mis espaldas. No reconozco el timbre a la primera pero me parece conocerlo de siempre, mesurado, sostenido; el candor de una frecuencia muy mía. Me vuelvo. Inspecciono la fiesta y a los demonios. Cada uno permanece pendiente de sí mismo, entablando charla con los otros por simple deporte amateur. Nadie me voltea a ver, nadie me sonríe; ninguno se percata de mi frustrado intento de fuga. Desnudo, sin una lámpara elegante que mitigue su intensidad y con un tartamudeo de fábrica, el foco me pronuncia, deletrea mi nombre, pierde luz con cada letra y luego, la instalación eléctrica de la casa se desploma. Debí haberme ido mientras pude.

Rodrigo Márquez Tizano

Si tuviera parque

2007-09-18T22:17:00.000-07:00

¿de cuando acá tanta luz?
apenas ayer un poema de esos malos
sacrificó su perpetuidad:
le prometimos agua caliente
alfabetización redonda
¡tan guapos los futuros perfumados de urgencia!

si hablamos de un anteayer
cualquier salida en falso era boleto de primera clase
hicimos del rumor un cubil
caminando sin movernos
arrancando las alas como escudos
como alfileres buscando a su monarca
una que no sepa de jogging
ni se obsesione por que ardan las calorías

¿no fue en la escuela donde te enseñaron a esconderte?

y alguna abanderada te puso ese apodo
indivisible
tus días en la saliva de una fulana
apacible tundra de tu vientre
vuelta infierno por encargo

a pelo el miedo
fuerza aérea / caballito de feria
cátedra de lame y pega
unas botas enlodadas marchan quedito
anteayer es mi cara que se extingue
¿por qué tanta luz en los recados?
quinto de primaria me enseñó a perder
el infinito es tan musculoso
¿dónde cabe mi cajón si no en mi pecho?
¿quién te ha dicho que un poema kamikaze
es el boiler que nunca estalla?

si el tedio es la asignatura
a jicarazos nos llegará
un anteayer repleto de rutina

irremediablemente los hombres seguimos perdiendo

Mirame como una mosca

2007-09-12T17:09:00.000-07:00

cada tarde empollo el acento de las noches
preparo la bufanda
imagino el merendero
suenan las rocolas desde cuadras antes
las muchachas viven un día:
se casan antes del almuerzo
y el grillete tiene exactitud de leopardo

cuando llegan mis horas
cada cría persiste intacta
las matemáticas se acuestan a las 8
yo las amo muertas
en la madrugada
hit the road, jack
somos las noches que nos quedan
si no es ahora ¿cuándo?

Pangea

2007-09-04T20:46:00.000-07:00

aproximación de una avispa a su universo
tan prieta la línea como aguda la cortada

¿por qué no volvemos al propedéutico?

encontramos consuelo en los anticuerpos
la humanidad vale dos bichos:
el aire tan terco como el pasto
enamorado de su urticaria
se conmueve

la avispa descontrola su propio génesis
del zumbido extrae tumba y termómetro
llegué para darme cuenta
los colores son pretexto de mis días
ni creo ni hago creer
vaciar los ojos es lógica de un dardo
sin código postal

hubo un momento de anclas tomar:
la tierra reclama sus instantes más sinceros

en ese temblor retrocedimos
por cada abismo un cristal
tan lejos del enjambre
yo que soy sindicato de corajes

encontré comezón
y vacunas
como válvula de escape

ay el aire tan terco

El Hot Troll

2007-08-29T09:40:00.000-07:00

Yo que naci en 1984

2007-08-19T14:13:00.000-07:00

sucede
que soy julieta yo que soy luis
que un aspirante se true
na
y es astro/yema
por un cielo con parquímetro

de verona
los vitrales como zancudos
tienes tanta iglesia y no cabe un alma
estos ojos
son huevos al motor de mil romeos
catafixian lustros por sosiego
EL CAMBIADOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
R
un sartén para tumbarse
llévate la faringitis
dale boca a los tobillos

y resulta que ninguneamos al tótem
hubo quien dijo
“ya se ha hecho tinto de las habas”
pero uno que no sabe contar
uno que es huérfano de cálculo averigua
¿tendrá más rayas el tigre de blake
que uno de verdad?

porque era más fácil llamarse hugo
que nombrar planetas
casarse
con una esfera armilar
y (si ya no vas a quererme)
pues los viejos han hecho todo el trabajo
me queda el salario mínimo
y un martes trece
que convierto en viernes
por no dejar

nomás por no tronar
se

sucede
que soy julieta yo que soy tobillo
quería muelas en los pies
y ahora llevo caries en los callos

Somero adelanto del poemario en marcha: "Los sobrinos de Rico Mac Pato" Rodrigo Márquez Tizano, Ciudad de México, 2007

Gargantua no pudo opinar

2007-08-01T21:48:00.000-07:00

Desde el inicio tuvo la impresión de conocerle todos los rincones, ángulo por ángulo; como previniendo los trazos que aún estaban por marcarse. Toda la calle era un boceto y la tierra congelada; costra lunar de sus escapadas. Luego le vino un sobresalto que a nadie sorprendió. Tirabuzón, cuello y crinolina; todo en un hermosa fémino, trensgresor y volcado en reclamos. Hubo sin embargo, otra época (marcada por sus achaques y dramas) donde los damnificados prostáticos pudieron haber sido los indiscutibles líderes de una vanguardia en la que nadie se tomó la molestia de creer. Tan grandote y tan chillón, Pantagruel, ¿Qué van a decir los vecinos?.

Soy azafata, le dijo. Esa parte lo confundió. Si las tuyas, pensó él, son costumbres de otras entidades, ningún avión te contiene, los graznidos se venden por separado.
Y ese rincón, ¿por qué nunca me avisó que venía? Lo hallé instalado, rey. Jamás lo vi llegar. Ábrelo en canal.
¿Qué tanto había que pensar para guardarse los cambios?
Son once pasos contados y Bulgaria y tu se revuelven en estas manos que fingieron empalmarse.

Vuelven los colores a su cauce. La calle sin su tractor al fin parece calle.
Semáforo: puntos infinitos como nebulosa revolviendo las lechugas.
Tripas
Cables por el cielo.
Al final vas a pedir anestesia general, no te hagas.

Cosas que uno debe repetir mientras se ducha

2007-07-24T15:25:00.000-07:00

Pronto he de cepillar cuidadosamente estos mosaicos. El moho y las madejas de pelo con jabón se vuelven hidras invencibles con guarida fija pero intencones móviles. ¿Qué oscuros planes se fraguan en el ojo del cisne y el caño de mi regadera?
Voy a tener más cuidado en la selección de los libros que me robo. Los guardias no tienen la menor importancia, pero las antologías siempre son pesadas y difíciles de esconder. Chíngatelo, súbelo en PDF. Pero que sirva de algo. No sea que todas esas letras vayan a juntarse con el critter de la coladera.
Perder el tiempo/cada vez es más difícil/mi propósito en la vida es perder la mayor cantidad de tiempo posible.
¿Qué te anuda más las venas? ¿El fulgor de tu testa desplumada o lo poco que puedes verte el pito desde el google earth de tu bañera?
las esquinas
de este
cubo,
sus ángulos chiclosos.
Sudan.

El vientre se define a partir de su inconstancia.
Ningún boiler dura toda la vida.