Los caballos y la sal

Postra tus huesos ante el Tío del que me apeno,
bastarán tres campechanos con moscas
dobles, por supuesto,
para abrirle un club de fans sin herederos.
Me ha puesto la sangre verde,
el hígado verde,
Tácito sustentable para jóvenes planetas;
aquí va el vidrio, allá el siniestro encuentro
de una mollera con el vacío:
verter el fino espesor del reciclaje,
hundir el tacto calculado de un huesero,
recién nacidos, polvo y enanas blancas,
uníos frente al designio galáctico
de mis repeticiones en domingo

Nadie atentará contra el circuito genético del redial,
proveedor de simulacros suicidas
044, prefijo del baucher sin palabra.

Para que el odio elimine tantas coincidencias
y mi estirpe agote los múltiplos del eco
renuncio a este listado simple:
modernidad en dos tiempos,
trucha salmonada, tu favorita,
un trocito de chamorro entre la complicada simetría
que concluye el sentido de tu risa
y por si acaso, omite toda la cantina;
es muy tarde para acudir a un ortodoncista delicado,
la que despacha es mi herencia
sin anestesia
sin sutiles intentos de hacer pasar el dolor por mala suerte

Mientras menos hagas

Guárdenle una hora de su miércoles a escuchar la sincopada palabrería de mi camarada Feli Dávalos. Champions-digestivo-MMH, la ecuación para los campeones de media semana.
En la mesa de fieltro verde con botellitas de agua y felipes pa aventar: Luis Felipe Fabre, Felipe Gómez Antúnez (el editor de Lenguaraz) Feli Di y su seguro valedor el Márquez Tizano.

Bicicleta

Pensaba desentumecer las manos con el ladrillo hirviente de una entrada más. Antes de seguir trabajando en la presentación de "Mientras menos hagas" de Feli Dávalos, tendría un par de minutos para compartir mis quejas con los abnegados de siempre y de paso darle soltura a esta prosa que niega su cadencia cada día más. Hablaría sobre mis ridículos intentos de sumarme a la euforia por el manubrio y los pedales sin postrar la historia en el rotundo némesis que mi poca gracia representa para dicha empresa. Un oso borracho de vodka tratando de girar a 360 en un monociclo, el puto Tony Hawk de los úrsidos etilizados. El salero de un enorme mamífero transido de vergüenza, deseoso de rebajar el fantasma de la carne fofa. Recordé el ensayo "Energía y Equidad" de Ivan Illich donde sostiene la teoría de que una sociedad requiere moverse a la velocidad de bicicleta (nunca a pie ni en coche) para la realización de sus ideales. Tiene sentido si se contempla a la sociedad como un núcleo tributario del transporte. Si es así, uno puede encontrarse en los viajes ocasionales y sus desplazamientos cotidianos con la mayor contradicción entre justicia social y energía motorizada, libertad de la persona y mecanización de la ruta. Para evitar montar en bicicleta iba a hablar del paradigma de la circulación y por supuesto de Rueda Libre, el blog de Rogelio Garza (autor del estupendo "Las Bicicletas y sus Dueños"). Los caudales de información son la pista de mi holgazanería, para qué mentir. Iba luego (con tal de seguir sentado y no trazar círculos imaginarios en superficies agudas) a recordar las primeras líneas de un cuento de Julio Torri: "Es un deporte que para practicarlo no necesita uno de compañeros. propio pues para misántropos, para orgullosos, para insociables de toda laya. El ciclista es un aprendiz de suicida". Luego a media narración sopesé cambiar el "iba" por el "voy" y cuando me di cuenta había transformado por completo la acuarela de mis posibilidades. Iba a permanecer sentado sin intención alguna de ponerme a sudar cuando me enteré que hace cinco días algún hijo de puta atropelló a la novia del vocalista de Los Negretes. Iba sobre su bicicleta, en la línea cebra. Idéntica a Mary Hansen. El mismo día del temblor que no sentí la declararon muerta. Sentado como en el remar sobre mi Benotto seminueva amarré la cadena y apreté los dientes. Voy a cargarme a alguien hoy y luego volveré a terminar con lo de Feli.

Efrén

Eran las 3 y 35 minutos de la madrugada.
El disc jockey dijo: ¿Qué cosa son tachas? Pero yo estaba pensando en muchas cosas, además, yo le decía MDMA.
Aquí no hay salones de clase, ni pajaritos que se quedan dormidos sobre cables de alta tensión.
Aquí no está Aguilar ni Jiménez Tavera.
Aquí no hay un Tlacuache que me salve de perderme en la llovizna.
Todo lo que es absurdo me hace llorar.

En el hipódromo

El poeta, sentado en el circo, se dirige a una muchacha que está junto a él y trata de seducirla con su palabrería y obsequiosidad.

No estoy aquí sentado por afán de ver unos caballos que gozan de fama. Pero deseo que venza tu favorito. He venido para hablar contigo y sentarme a tu lado, con el fin de que no ignores el amor que me inspiras. Tu miras las carreras, yo a ti; miremos ambos lo que nos agrada y dé cada uno pábulo a sus ojos. ¡Oh afortunado, quienquiera que sea tu auriga favorito! Así pues, ¿ha tenido la suerte de que tú te intereses por él? ¡Ojalá tuviera yo la misma suerte! Una vez lanzados fuera de la sagrada línea de salida, yo me esforzaría por permanecer firme mientras me dejaba llevar por los caballos, y unas veces aflojaría las riendas, otras veces señalaría sus lomos con el látigo, o bien me apegaría a las metas con la rueda interior; y si en medio de la carrera te viera, me pararía y las riendas caerían de mis manos al soltarlas. ¡Ah!, ¡que a punto estuvo Pélope de caer abatido por la lanza de Pisa, mientras contemplaba tu rostro, Hipodamía! Lo cierto es que aquél venció gracias al favor de su amada: ¡venza cada uno con el favor de su dueña respectiva!

De Amores, Libro III
Ovidio

Malasaña, la eterna perdedora

Me avisan que Malasaña -el programa de radio que conduzco todos los martes, miércoles y jueves a las 20:00 hrs por Ibero 90.9 FM- está nominado como "mejor programa musical" en los Indie Music Awards. Vaya. Me gustaría ganar porque los premios son patrocinados por una marca de cerveza, pero prefiero perder porque esa marca de cerveza es Bud. ¿Qué haría con tanta cerveza mala? Tengo la suficiente edad para enfilar un discurso etílico y éste me confiere ciertas restricciones. Tampoco tengo tan mal corazón para reservar las sobras a la caja del Felina. Malasaña es un programa de gente nacida para perder; los que lo hacen, los que lo escuchan. No hacemos nada por el indie (se haga donde se haga) y la música que programamos está seleccionada con el cometido de que el radioescucha apague su receptor y se dedique a chiflar en el auto. De pronto aparecen textos de amigos y enemigos (el mayor nepotismo consiste en equivocarse de guerra). Da igual: su naturaleza perdedora debe prevalecer, no por terquedad sino por simple engranaje del ecosistema.