Bicicleta

Pensaba desentumecer las manos con el ladrillo hirviente de una entrada más. Antes de seguir trabajando en la presentación de "Mientras menos hagas" de Feli Dávalos, tendría un par de minutos para compartir mis quejas con los abnegados de siempre y de paso darle soltura a esta prosa que niega su cadencia cada día más. Hablaría sobre mis ridículos intentos de sumarme a la euforia por el manubrio y los pedales sin postrar la historia en el rotundo némesis que mi poca gracia representa para dicha empresa. Un oso borracho de vodka tratando de girar a 360 en un monociclo, el puto Tony Hawk de los úrsidos etilizados. El salero de un enorme mamífero transido de vergüenza, deseoso de rebajar el fantasma de la carne fofa. Recordé el ensayo "Energía y Equidad" de Ivan Illich donde sostiene la teoría de que una sociedad requiere moverse a la velocidad de bicicleta (nunca a pie ni en coche) para la realización de sus ideales. Tiene sentido si se contempla a la sociedad como un núcleo tributario del transporte. Si es así, uno puede encontrarse en los viajes ocasionales y sus desplazamientos cotidianos con la mayor contradicción entre justicia social y energía motorizada, libertad de la persona y mecanización de la ruta. Para evitar montar en bicicleta iba a hablar del paradigma de la circulación y por supuesto de Rueda Libre, el blog de Rogelio Garza (autor del estupendo "Las Bicicletas y sus Dueños"). Los caudales de información son la pista de mi holgazanería, para qué mentir. Iba luego (con tal de seguir sentado y no trazar círculos imaginarios en superficies agudas) a recordar las primeras líneas de un cuento de Julio Torri: "Es un deporte que para practicarlo no necesita uno de compañeros. propio pues para misántropos, para orgullosos, para insociables de toda laya. El ciclista es un aprendiz de suicida". Luego a media narración sopesé cambiar el "iba" por el "voy" y cuando me di cuenta había transformado por completo la acuarela de mis posibilidades. Iba a permanecer sentado sin intención alguna de ponerme a sudar cuando me enteré que hace cinco días algún hijo de puta atropelló a la novia del vocalista de Los Negretes. Iba sobre su bicicleta, en la línea cebra. Idéntica a Mary Hansen. El mismo día del temblor que no sentí la declararon muerta. Sentado como en el remar sobre mi Benotto seminueva amarré la cadena y apreté los dientes. Voy a cargarme a alguien hoy y luego volveré a terminar con lo de Feli.