De cuando las cosas están jodidas

A veces las cosas salen mal. Es más, salen pésimo. Y lo peor de todo es que no es solo a veces sino casi siempre. Por lo menos para un jodido obstinado como yo no está tan mal. Digamos que el combustible para un inconforme, precisamente son ese tipo de detalles molestos, una sucesión de llamadas, eventos y provocaciones que acaban dejándote un hueco ácido en el estómago sin capacidad de regenerarse. Ocurre que todo esto siempre es una consecuencia del optimismo. Cuando tienes un plan positivo, casi perfecto, llega de pronto algo, puede ser una imprudencia insignificante o una hecatombe titánica; la dimensión del conflicto no importa, que te fastidia todo sin hacer siquiera ruido. Ese es el negocio de la mala suerte, acojonarte y prefabricar tus acciones para hacerte sentir miserable. Ground control to Major Tom. El conteo va en descenso. De niño solía tener un carácter horrible. Prefería quedarme sin cenar o sin ir a la feria antes que retractarme. Me dolía tener que cambiar mi postura, y aunque en realidad anhelaba hacerlo, mi orgullo tasajeaba mis ansias. Ahora como según he leído mas, me hago el nihilista y pudiera parecer que todo me importa demasiado poco. Pero es lo mismo. Prefiero guardarmelo todo antes de declarar que hay algo o alguien que realmente me importa. Estoy viendo un documental de Bukowski y entre los entrevistados aparece Bono. Puta madre. ¿Ven como todo sale siempre mal?

Playlist 19 de Abril 2006

En vías de desarrollo
Por petición popular...
Somos como China en este chiquero.
Rojos
Casi como Mao
Imitadores casi como yo

*Blackout - The Cloud Room (Hypes neoyorkinos en constante tránsito con Reino Unido. Este sencillo es aceptable, pero nada como el dulce que nos ofrecieron hace unos meses. Mis Voxtrot de finales de 2005)
*Bop a Lena - Ronnie Self (Tan atrevido como el joven Elvis, tan buen compositor como Little Richard y tan salvaje como el mismo Carl Perkins. Aín no entiendo como Ronnie Self no fue más famoso que Dios)
*Money Rock n' Roll - The Jon Spencer Blues Explosion (La guitarra mas intoxicante que jamàs ha firmado con Matador, la explosiòn ha sido tan tronida que Spencer, otrora lìder de Pussy Galore, se ha reìdo por mas de diez años del tèrmino blues y sus clichès)
*¿Qué Nos va a Pasar? - La Buena Vida (Estetas del sonido Donosti, este pop de manufactura arquitectònica esta basado en las melodìas mas càndidas de los 60... No entiendo al mundo, Creo que estoy mal... ¿por que hay más fanáticos de peleles como Billy Joe Armstrong que de Irantzu Valencia?)
*Country Girl - Primal Scream (A mi tambièn me gustaría tomar de la mano a mi propia chica campirana y acompañarla a arrear ovejas)
*You Were Right - Badly Drawn Boy (Si Chetes tuviera más inventiva, aunque sea un poco más, le copiaria a éste en lugar de a los lelos de Oasis. Que jodida buena canción)
*Les Burgeois - Jacques Brel (Su nombre es sinònimo de dandysmo. La figura, el fumar. El lo inventó todo. Absolutamente todo. Bowie, Sinatra, rìndanle pleitesía al cigarro enmarañado del canalla belga)
*The End of The World - The Cure (Este maquiavélico sencillo logró posicionar a los de Smith una vez mas en la órbita del triunfo; y a la sobrina de éste, como una artista con futuro. Del homónimo del 2004)
*Please Mama Please - Go Cat Go (Balada Rockabilly Doo Woop con matices Roy Orbison, Will Oldham o Vince Taylor. La letra simplemente trata de un muchacho de 17 años que quiere el coche de su madre... triste ¿no?

Noche de Vividores, Esquiva Balas y Gamberros...

Ahhh que bonitos son los cumpleaños. Leslie Gore gritaba "It's my party!" mientras observaba indefensa como una lagartona le pasaba por encima al chico de sus sueños el mismo día de su natalicio. Ahora le toca a Sara Stereo acercarse a la mayoría de edad. Para eso sus amigos hemos decidido organizar un magno festín lleno de música, cerveza y diversión, como si de un picnic lleno de frutas del bosque y tartaletas de whiskey se tratara. Sara quiere que 500 de sus mejores amigos (osea ustedes) le acompañen esa noche mágica, que es casi como repetir sus dulces 16. Vamos a cantarle las mañanitas al estilo Memphis acompañados por los Bullet Dodgers, unos tíos que suenan como al Beachwood Sparks con Pete Doherty de front man, y las incursiones cómico-magico-musical de Los Bon Vivants! (Pablo Zacarías: New York City Pet Shop Boy compañero de patrulla de Sara, y Arturo: Centinela de media noche con inclinaciones Brokeback en sus noches vaqueras), Tizano (osea el famoso DJ nadademariconadas, osea yo mismo), el debut de Dj Neme (No confundir con Dj Nemo) y Sara herself. No pueden dejar de ir, porque además voy a obsequiar un par a chicas hermosas seguidoras del chiquero... Buenas noches y buena suerte. Viernes 21 de Abril 10 PM 40$ En vivo *Bullet Dodgers* www.myspace.com/bulletdodgers.com Dj Set de: Tizano (rolones) Los Bon Vivants (discopunkindie) Sara Stereo (oldiesymás) Dj Neme (¿?)

Sábado de Miserias...

Acéptalo.
Eres un miserable.
Son vacaciones y estas en quiebra.
No tienes dinero ni para llevar a tu mujer y a tus desnutridos hijos a tepetonguear el fin de semana, y encima pones como pretexto los días de guardar.
Estas echando raíces observando las interminables sagas de dolor y sufrimiento que con las que cine permanencia voluntaria trata de evangelizar a los débiles mentales cada viernes santo
Van tres vacaciones que te revientas la jodida trilogía de Cristo y Poncio Pilatos enamorados de verdad ¿no?
Te quejas de los desastres semi humanos en Acapulco y susurras a voces grandilocuentes que prefieres disfrutar la ciudad cuando hay menos gente, mientras la verdad es que desearías con ansias nadar en el caldo de cultivo humano de Caleta.
Tu "novia" te abandonó para irse de vacaciones con sus amigas (ajá) cuando en realidad la mujer que nunca te amó esta montándosela con tres spring breakers mientras tu checas tus fotitos del Myspace.
Bien hecho campeón.

Si le contestaste "Sí" a tu monitor como pinche zombie en cualquiera de estas rotundas afirmaciones...

a) Eres tan miserable como yo
b) Eres tan miserable como el Güili Damage

De ahí todo se vuelve a bifurcar:

1) Puedes utilizar el viejo recurso de Caguama-Paja-Caguama-Paja hasta que revientes de cerveza o se te caiga a pedazos...

2) Puedes rebelarte ante el sistema opresor que te hace ser un godinez asalariado y agarrarte a besos el sábado de aguas con otros entes miserables que como tú, han decidido que les gusta transitar por la ciudad cuando no hay nadie, mientras escuchas el verdadero ruoack del Flanger Garden y la selección infinita del Sistema de Sonido Aguamala...

Elige... pero rápido!


Sábado 15 de Abril
10 PM
Terraza CCE (Guatemala 44, Centro Histórico)
*FLANGER GARDEN + Aguamala Sound System (DJ Chidoperoalavezgacho y Dj Nadademariconadas)

ENTRADA LIBRE!!!!!!

Ten Silver Drops - Secret

Secret Machines Ten Silver Drops Reprise, 2006 Después de la odisea volátil y sobrecogedora que sorpresivamente se develó bajo el nombre de “Now Here is Nowhere” (679, 2004), los texanos más neoyorquinos cada vez, proyectan su tercero de estudio. En “Ten Silver Drops” vamos a encararnos al fin con la fidedigna grabación de una de las agrupaciones más potentes en directo, verdadero stadium rock de acordes grandilocuentes y coros de encendedor al aire, sin que eso signifique popularidad estandarizada. Al contrario, podría parecer que Secret Machines ha conseguido triunfalmente, y con inteligencia, descifrar los jeroglíficos amables de la composición brillante y de hechuras épicas, que ronda entre los 4 y 6 minutos de dureza etérea por pieza y que presenta los juegos vocales que el power trio ha convertido en marca de fábrica, para después degustar requintos endulzados con azúcar de sintetizador, siempre hacía arriba, sin descender en ningún momento a menos que la intención lo requiera. Benjamín, Brandon y Josh patentan con este disco su devoción al rock clásico; Y a la vez, su afinidad espacial con la escena de la gran manzana, logrando así una mezcolanza poco usual. “Ten Silver Drops” es el documento fehaciente de que todavía existen bandas infinitas, de esas que aunque toquen para 2 mil personas, tienen la energía y el buen gusto para azotar a 60 mil. Lástima que los fans de U2 en México poco sepan de esto. Tizano Publicado originalmente en Círculo, Abril 06

Confesiones de un chango pone-rolas (Parte 2)

Nunca he sido partidario de atender peticiones. El motivo, lejos de ser arrogancia o egoísmo, es simplemente incredulidad, fobia al autoritarismo y un sistema de autodefensa con el que se protege mi frágil mente de los ataques externos. Peor aún, el problema de actitud congénito que he tenido que soportar mi vida entera tiende a polarizar las recomendaciones y avisos en amenazas e imposiciones. Aclaro también que ante estas provocaciones imaginarias casi nunca reacciono pirotécnicamente, al contrario, mi personalidad pasiva-agresiva me orilla a escudarme en la burla, la ironía y el sarcasmo. No es mamonería, en serio, es solo que la gente me da miedo. Cada vez que el teléfono de la cabina comienza a repicar se abre una nueva posibilidad, un vórtex de variables que va a transformar completamente lo que sigue. Y lo que sigue. He de confesar entonces que cada emisión oscila en los vaivenes catárticos de mi ánimo y mi ego, los cuales pueden ser glorificados o aniquilados por una canción o una llamada. Es un juego paralelo, porque el timbre de llamada entrante puede ser la muerte chiquita: orgásmico desenlace de mi participación instantánea. Cualquier intervención está regida por estas reglas establecidas y ve sus efectos cambiar de acuerdo a lo que pase en el silencio; y es que mi verdadera lucha en la radio se da cuando cierro el micrófono, cuando mi efervescencia se asienta, bajo el rifle y tengo que enfrentarme a la interacción. Al aire nadie me recrimina ni puede decirme absolutamente nada. No hay derecho de réplica. La fragilidad se cuela en el sistema cuando existen ese tipo de privilegios. Sobretodo me gustan las voces de mujer. Suelen ser más gratificantes sus comentarios. Puedo además retozar plácidamente a distancia con las tesituras y los matices adecuados. Puedo explorar levemente el perfil de alguna que sin conocerme, ha marcado ocho dígitos para decir cualquier cosa desde el otro lado del auricular. Puedo imaginarme excitado, puerco y dionisiaco cumpliendo mis fantasías más chaquetas extraídas del Cinema Golden Choice. Puedo jugar cuarenta segundos a la seducción anónima sin represalias de ningún tipo. Lo mejor es que como no tengo ni puta idea de lo que digo, mi fichero de inquisidor se activa en piloto automático y punto. No me molesta en absoluto que pidan alguna canción cuando estoy al aire, solo no lo entiendo. Con tanto MP3 que existe yo nunca llamaría a una estación de radio para pedir un cacahuate. Pero al grueso de la gente le gusta maximizar sus gustos y monarquizar el espacio aéreo. Los ejemplos sobran, pero a propósito de los insufribles Gallagher, no puedo dejar de pensar en toda la colección de discos de Oasis que seguramente posee el fan que me llama para que le ponga Wonderwall una tarde cualquiera. ¿Que pretende? ¿Por que la terquedad de escuchar en radio lo que podría escuchar en su reproductor de cd las veces que quiera sin destruir la integridad auditiva de los otros? Quizá sea el sentimiento de prevalecer: La inmortalidad efímera que te otorgan 3,000 watts y el saber que toda una ciudad (si, como no) está escuchando lo que tu quisiste. Y este efecto es bilateral, se aplica al locutor y al escucha. Me inclino a la aplicación de la teoría de la similitud una vez más. Un pandora.com con voz aguardientosa que te aconseja cuando sufres y quieres tatuarte en la ingle el nombre de la mujer que nunca conociste y nunca te abandonó. Afortunadamente, cuando todo parece estar tirado a la mierda y mi entrañable auditorio reclama con furia mi cabeza por no programar lo nuevo de Placebo, puedo descolgar el teléfono, fingir demencia y enclaustrarme en mi burbuja personal. Jodido obstinado. Sin embargo cuando estoy en vivo y a todo color apretando botones en alguna fiesta o tugurio me es imposible desconectarme y mandarlo todo al diablo. “Oye ponte una de los caifanes ¿no?”. No wey, no. Los concurrentes creen con frecuencia que el lelo con audífonos y cara de perdido es una rocola humana que a base de monedas de cinco pesos va a programar cuanta idiotez se les ocurra. Error. “Ponte algo más movido ¿no?” Si jefe, ahorita mismo saco mi Eurodisco ´99, o las remezclas de Paul Van Dyke que traje exclusivamente para que disfrutes de tus pastillas… pinches ravers… siempre son los peores. La parte infame viene cuando accedes. Olfatean la vulnerabilidad y tratan de imponer el régimen. Dale la mano y te seguirá toda la vida. Además hay que contar con los listillos. Esos que dicen saber como te jode que te pidan canciones en pleno derroche de frenesí (cuando faltan 20 segundos para que acabe la canción y no te pasa por la cabeza qué pueda compaginar) y aún así se encaprichan en cuestiones absurdas y quisquillosas. Mamones. “¿No tendrás algo de Neu?”. Recuerdo nítidamente una ocasión en que por error, fui recomendado para pinchar en una fiesta en el corazón del Pedregal, a propósito de la desilusión y enojo de mis colegas Los Bon Vivants este fin de semana( Arturo ni siquiera cobró). No era la primera vez que prestaba mis servicios como chango pone rolas en un evento íntimo y privado y en todas las anteriores había prevalecido, sobretodo cuando en la modalidad Aguamala, Güili Damage y yo atendemos al público como se merece, con esa mezcla exacta de fineza y vulgaridad que a todos extrae un pujidito. Pero esta vez fue diferente. Estaba solo en terrenos ajenos y jabonosos. Ni un gamberro en kilómetros a la redonda. Aún recuerdo el descorazonado olor de los tacos al pastor que mezclaban humores con la ira vibrante de mis tendones. El infierno terreno. Monsergas demoníacas encarnadas en pubertas deseosas de éxitos Exa para hacer coreografías estilo teletón. Las mismas rolas de su coche, casa, iPod y cerebelo. “¿Oye te pones la 4 de este disco?”. No. La gota que derramó el vaso. Discos quemados que sin saber siquiera que contienen son distribuidos hasta la mezcladora. Sorpresa. La mierda incógnita es esa babosada de Maradona que a todos los pone a bailar como cocainómanos de la Rebel. Tómatelo con calma Tizano, amargado de poca monta, esta es una fiesta, y las fiestas son para bailar, nadie quiere escuchar tu música horrible, para la próxima: una, no vengas; dos, prepara la gasolina y canciones de OV7, porque tío, como pone rolas vales un carajo. Abandoné los cascos, pedí 6 sin piña al taquero , me robé una botella de Bacardí, cobré y me fui. No tengo nada en contra de esas fiestas, es más puedo disfrutarlas. Pero en esos casos suelo elegir la salida fácil: tapón monumental. Complacer o complacerte. O ambas. O ninguna. La dura verdad es que eres DJ, no evangelizador ni mucho menos el mesías del reventón y eso debe a todos entrarnos en la conciencia bien claro. No vas a descubrir el hilo negro, ni vas a revolucionar la manera de empatar dos melodías. Debes saber a que te enfrentas y también tratar de apartar necedades. Pero tampoco aceptar caprichos de terceros. Después de todo por algo estás ahí. Alguna razón debe de existir para que seas el encargado de musicalizar la velada. Me pasa seguido. Quizá sea porque en el fondo soy un cobarde misántropo. Hay fiestas en donde prefiero escuchar mis monitores a participar en el diálogo de novedad, sea AMLO, Lavolpe o los Artic Monkeys. No se pierda la continuación de esta perorata interminable cuando en nuestro siguiente capítulo nuestro simio pushaplay se enfrente a los clichés inmejorables que nos han contagiado estúpidos publicistas con comerciales de Doritos y Sprite: DJ Mitos y Realidades (ó por que no comprarte nunca tu primer vinil)

Sábado

Sábado. Credo de los cerdos. Terraza bendita, que tantas noches de placer carnal nos has ofrecido, una vez más tus abandonados vástagos llenos de miel y ruido de gis nos abalanzamos sobre tus puertas acicaladas, gachupinas y glamorosas para sentir como nuestra sangre se aviva con las aguamieles de tus sonrisas coquetas y estruendosas. Sé la Meca de mi destrucción. Y yo, gamberros, he de entonar las canciones mas psicóticas que hayan acontecido en los últimos lustros para conducirlos por esa ola macabra de redención espiritual. Los Licuadoras en el altar y Hugo de robota compartiendo ostias conmigo. Sábado 10:00 pm Oren. Su alma será salvada. Su santidad Pastor Tizano

hey